Как платил Незнайка за свои вопросы

Я очень хорошо помню тот день, после которого перестала пытаться понять ход человеческой мысли, и найти в поступках людей какую-то логику. С тех самых пор я не задаюсь бессмысленными вопросами вроде: «Почему же он(а) так поступил(а)?» «Чего они хотели этим добиться?» «Зачем это было сделано?». Разумных ответов на них, как правило, нет, нет, поэтому поиски смысла в действиях окружающих способны быстро завести в тупик, и даже довести до слепого отчаяния.

Осознание этого пришло ко мне летом 1999 года, когда в весьма почтенном возрасте умерла моя бабушка, и, похоронив ее, мы принялись разгребать квартиру, которую она 45 лет забивала под завязку всевозможными вещами.

Мне нередко приходилось слышать, что люди, пережившие войну и голодные годы, после этого приобретали «синдром Плюшкина», и начинали запасаться мылом, сахаром и спичками едой и вещами впрок, собирая их дома такое количество, которое не смогли бы съесть и износить за две жизни.

Что-то похожее наблюдалось и у моей бабушки, и масштаб этого бедствия, слегка пугавший нас, пока она была жива, после ее смерти оказался ужасающим. В двухкомнатной сталинской квартире общим метражом около 60 кв. метров каким-то неведомым барахлом были заполнены несколько шкафов высотой почти до потолка, комоды, буфет в зале, здоровенная кладовка, отсеки под метровой ширины подоконниками, адовых размеров антресоли, которые никто не трогал и даже не открывал лет двадцать - с тех пор, как у самой бабушки не стало сил туда лазить (никого больше она к своей сокровищнице не подпускала, да и никому, честно говоря, это даром было не нужно).

И вот теперь, после ее смерти, все это богатство нам предстояло разобрать.

Опущу пока рассказ о том, как мама, обведя безумным взором предстоящий фронт работ, села на пол и заплакала: «Нееет, я не полезу на антресоли! Не хочу! Там, наверное, давно какой-нибудь скелет сгнил!». Как-нибудь в следующий раз, не сейчас, расскажу и о том, как я вычищала авгиевы конюшни разгребала эти треклятые антресоли, и была готова побиться об заклад, что бабушка каким-то неведомым науке способом ухитрилась затолкать в эти два квадратных метра столько барахла, что оно после вытаскивания целиком заполнило двадцатиметровую комнату. И как я нашла там сервиз, подаренный маме на свадьбу и сразу же припрятанный бабушкой подальше, так что спустя 25 лет уже никто не мог вспомнить, как этот сервиз выглядел и откуда был привезен – ни мои родители, ни тот, кто им его подарил.

Расскажу в этот раз только о варенье, чтобы не растекаться мыслию, и быть ближе к теме. ( Collapse )

О, сколько нам открытий чудных готовит просвещенья дух. Сегодня благодаря lonelycactus узнала, что у журналистов, наркоманов и политических заключенных один на всех святой покровитель :-)

Свято́й Максимилиа́н Мари́я Ко́льбе (в миру Ра́ймунд Кольбе, 8 января 1894 – 14 августа 1941) — католический польский священник-францисканец, погибший в Освенциме святой мученик, добровольно пошедший на смерть ради незнакомого ему человека.
10 октября 1982 года Папа Иоанн Павел II причислил Максимилиана Кольбе к лику святых. Св. Максимилиан является святым покровителем наркоманов, политических заключённых, журналистов, узников и движений в поддержку жизни.

Отсюда

Бобруйск – славный провинциальный городок, главными достопримечательностями которого являются старинная крепость, медные бобры, и ритм жизни, заторможенный по сравнению с московским раз в пятнадцать.

( Collapse )

via stitchasy

Сегодня звонила по работе комментарий взять у одного мужика, и под рукой не оказалось диктофона. Полезла в коробку с бумагами, которые не разбирала уже много лет, выхватила оттуда первый попавшийся блокнот, записала на полях все, что нужно… А потом смотрю – а блокнотик-то исторический: тот самый, который сопровождал меня почти на каждой работе с 2003 года!

Вообще-то, он не должен был быть моим, а входил в число сувениров, которые на каждом августовском автосалоне раздавались представителями Уральского автозавода всяким «шишкам». Естественно, что им дарили не пластиковые ручки и не модели машинок с отваливающимися дверцами, а всякие козырные вещи – отличные штучные перья, блокноты из крокодиловой кожи, и т.д. И вот один из таких блокнотов мне приглянулся настолько, что я тут же вспомнила поговорку «Тащи с завода каждый гвоздь, ты здесь хозяин, а не гость». В общем, не попал блокнот к начальнику, задержался у меня.

А поскольку рядовые бумажные блокноты у меня обычно вылетали по паре-тройке штук в месяц (а в период особенно активного написательства - и в неделю), то в этот, козырный, я просто так не писала, а носила его только на различные мероприятия, где надо было предстать во всей своей красе и величии, и «произвести впечатление». Он вместе с стариной паркером (ныне утерянным) служили мне в таком случае верой и правдой там, где царил пафос, и ради пользы дела нужно было выглядеть соответственно. А поскольку таких мероприятий на каждой из моих работ, к счастью, было не слишком много, то блокнот заполнялся информацией мееедленно. В итоге получилось, что я, одну за другой меняя работы, успела написать в нем о: 1) рекламе 2) грузовых автомобилях 3) религии (!!!) 4) футболе 5) туризме.

Вот теперь думаю – может, не выбрасывать такой ценный артефакт, хот там уже и не осталось чистых страниц?) Вдруг на старости лет решу, как Максим Горький, написать про свои 40 профессий – тогда этот блокнот мне очень поможет!))))

Больше всего сейчас я хочу лежать на пляже, пить холодный сок и ни о чем не думать. Чтобы небо было синее-синее, рядом тихо плескалось море, а в наушниках играла Guantanamera. А вокруг фоном ходили бы загорелые парни с накачанными прессами))

И чтобы не было

Ни одной выставки
Ни одного задержанного или отложенного чартера
Никаких совещаний
Переговоров
Снова совещаний
Согласований
Утверждений
Сроков сдачи
Передачи
И прочих злоебучих офисных радостей

...В книге «Пирамиды» фараон Теппицимон XXVII мечтал после смерти стать чайкой и вернуться на море. А его вместо этого заперли в самой большой каменной гробнице...

Все самые безумные - и в итоге, самые правильные - поступки я совершала с недосыпу. Именно в тот момент, когда понимала, что ВСЁХВАТИТНЕМОГУБОЛЬШЕ. Вставала и уходила куда-то, "и никогда-а-а потом об этом не жалела". Так вот, сейчас - еле держусь, чтобы в очередной раз не сорваться.

У меня опять жуткая бессонница - непонятно с чего. Я просыпаюсь с утра, чувствуя себя уже страшно уставшей. У меня нет никаких проблем, есть только какие-то странные тараканы, которые копошатся в мозгу, шебуршат лапками, скребутся до пяти утра, не дают спать. Я, наверное, опять по ошибке начала жить чью-то чужую жизнь.

"В некотором царстве жил-был художник. Вызывает его король и говорит:
- Нарисуй мне картину. Я тебе хорошо заплачу.
- Что я должен нарисовать? - спросил художник.
- Все, что угодно, - ответил король, - за исключением маленькой серой
букашки.
- А все остальное - можно?! - поразился художник.
- Ну, конечно. Все, кроме маленькой серой букашки.
Художник уехал домой.
Прошел год, второй, третий. Король забеспокоился. Он приказал разыскать
художника. Он спросил:
- Где же обещанная картина?
Художник опустил голову.
- Отвечай. - приказал король.
- Я не могу ее написать, - сказал художник.
- Почему?
Наступила долгая пауза. Затем художник ответил:
- Я думаю только о серой букашке..."

Кажется, я - антипод царя Мидаса. Всё, к чему я прикасаюсь, превращается в дерьмо. (с)