December 19th, 2004

руками

никому ничего

Москва.
зима.
дождь.

вот в книгах пишут - темная московская ночь, чернильная, грачья. а я смотрю в окно и не верю... совсем не темная, вон сколько огней! яркий белый свет железнодорожного пути, рыжий натриевый - автомобильных дорог, красные огоньки рекламных плакатов и сотовых вышек. а небо, небо цвета кофе с молоком в равных пропорциях с пленочкой такой глянцевой. остывший кофе. любопытные морды прожекторов шарят по привычной низкой московской облачности, верно, ищут брешь в обшивке. и вместо давно погасших звезд - окна, окна, окна. не ночь, а какие-то прокисшие сумерки, изведенные глазастыми электрическими монстрами. и свет фонаря уже не пятно, спасающее от давящей тьмы, а разлитый в пространстве цветной газ. не заснуть в этой пародии на ад (или рай?). сны обрываются стеклянными птицами, но ни звона, ни крови от их осколков. только тени бегут куда-то вверх, вверх. вырваться бы. спастись. может быть там, за этим покрывалом есть свежий воздух? может там глаза, наконец, обретут покой.
дневная усталость стучится в висок. открой ей. ночь не придет.
  • Current Music
    Хали-гали крыша