January 23rd, 2004

руками

свойство сознания думать о том, чего не было

мама-анархия, папа – стакан портвейна
неважно в кого, главное, чтобы – вера.
в соседнем подъезде девочка вскрыла вены.
впрочем, обыкновенно.

кто-то кого-то кем-то как-то куда-то.
мир волокнист на вкус, как сладкая вата.
я надеваю шинель погибшего брата –
великовата. 

Во что же мне верить? Рок-н-ролльные герои давно в могиле от передоза или по иронии судьбы (с легким паром), а если не погибли в юности, то распроданы на тряпки миллионными тиражами. Других героев у меня нет (не считая Индианы Джонс и кота Гарфилда, конечно). Даже в твое последнее «приезжай, а?» я не верю… не верю в слова «честь», «достоинство», слишком уж редко они произносятся, почти устаревшее наречие, оставшееся в наследство от другой эпохи. Все говорят, что у последней черты будет свет. Но ты идешь по земле в тяжелых зимних ботинках, среди пыли и праха, а предела все нет. Мы гуляли по трамвайным рельсам? Значит не за что умирать. Лишь крысиные бега. Мимо. Промазала, моя прелесть. Сиди тихо и не хнычь в кулачек. В кулачке божья коровка… улетай на небко, дам тебе конфетку.

………………………………………………
и все наладится. будут новые крыши,
новые здания – выше, выше и выше.
а если не нравится – встал, извинился, вышел:
мы же «на вы» же.

и я научусь бг почитать за бога…

… мама – анархия. какое нам дело до мамы?
крови мало.*

 

*Из стихотворения Яшки Казановы «ракенрол»

  • Current Music
    Янка Дягилева "Домой!"