В момент завершения всякого дела, даже такого пустякового, как поездка домой, я остро чувствую собственную смертность. Зато незавершённость представляется моему воображению, чуть ли не пилюлей бессмертия из кладовых Лунного Зайца. В моей идеальной истории путник выходит из пункта А, но в пункт В его ждут напрасно: этому счастливчику суждено увязнуть в какой-то собственной персональной бесконечности; нравится ему это или нет – другой вопрос. А вот мне – скорее да, чем нет. (c)
Навела порядок на рабочем столе, в смысле на деревянном, лень чуть-чуть прошла, захотелось спать. Скорее бы рабочий день закончился. Это клиника? Доктор, что со мной?