(no subject)

Стою на Троицком мосту. Питер провожает меня своей неповторимой погодой, туманом и ветром. Пожалуй, даже превзошел сам себя. С трудом видно Стрелку, совсем пропал в облаке шпиль Петропавловки. На резких порывах ветра как-то пытаются удержаться в воздухе крикливые чайки. А я не могу идти дальше. Все стою и всматриваюсь то в серый туман, то в ржавую неспокойную Неву.
Перебираю воспоминания, красно-коричневыми кленовыми листиками, отражениями в лужах, солнечными зайчиками на стеклах, запахом терпкой осени.
Около Малой Морской мне из под зонтика улыбнулся странный прохожий, мы еще оглянулись друг на друга, он заговорщицки помотрел на меня и растворился в тумане. А из соседнего магазина классической музыки донеслись звуки клавесина.
"Туристическое агенство "Степан Разин" - гласит табличка на набережной канала Грибоедова. "И за борт ее бросает.." - вертится у меня в голове, а в канале отражается стальное северное небо.
Гуляя по Петроградской стороне, набредаю на старое здание в капитальном ремонте. На стене полустертая надпись "Смерть неизбежна..." А кругом туман, туман, туман.
"Родной мой, прости меня,"- все нашептываю я. А Город отвечает мне новым порывом ветра, да прилипшими к мокрому асфальту желтыми березовыми листиками.
"Девушка, вы не прыгать собрались случайно?" - выводит меня из оцепенения проезжающий по мосту велосипедист. Я вздрагиваю и, отрицательно качнув головой, пытаюсь улыбнуться.
Прощаюсь, отхожу на несколько шагов, потом быстро возвращаюсь обратно.
Суеверно кидаю в Неву монетку.

( Collapse )