December 8th, 2009

sad

(no subject)

Открыла для себя Набокова. Читаю - как будто ягоду ем. Крыжовник как будто. Это ж противоречивая ягода. И Набоков такой.

Ну что мне, дурище, мешало раньше прочитать хоть что-то еще, кроме "Лолиты"? Знаю что. Фантазия моя мешала, та самая, которая придумывает человека и вырабатывает после к нему отношение. Вот я вообразила себе, что Набоков был противный тип и все, не буду его читать, хоть убейте. Я такое же про Толстого вообразила, и не переубедишь. И никакой логики, потому что противный тип вовсе не из-за Лолиточки, а из-за энтомологии.

И вот еще что. Я поняла, почему у меня болит спина и проблемы с позвоночником. Потому что у меня в жизни пропала опора, пропал стержень, на котором все держалось. И все, что я делаю последние несколько месяцев - это лихорадочно пытаюсь найти его обратно, вернуть себе себя, возвести из глины и букв новый фундамент для собственной жизни.