Category: общество

мордой

говорят под новый год

друзья, он существует! истово вам говорю, верьте мне.
пару недель назад телевизор разбросал во все концы благую весть, мол, дед мороз начал принимать почту.
"ура!" – возликовало то гнусное и циничное, что определяет меня как человека здравомыслящего – "ура-ура!" продолжило оно и я решила плюнуть деду морозу с его почтой в морозное синее рыло, которое каждый год бередит мои детские раны, колышет воспоминания о не подаренных зайцах, пупсах и брелках. "а напишу-ка!" – подумала я и выдала примерно следующее:
"дорогой дедушка мороз, пожалуйста, ответь мне на письмо. мои родители в тебя не верят, а я верю. я покажу им твою открытку и они перестанут говорить, что тебя нет!"
неверующих родителей приплела чтобы совсем уж посмешищем не выглядеть в глазах седобородого старца и его пресс-атташе, что сортируют почту. кидая свою нехитрую весточку в почтовый ящик, задалась вопросами: "не поздно ли я спохватилась? вдруг это письмо попадет не в те руки? и все ли в порядке с моим рассудком?" но т.к эти вопросы риторические, я опустила конверт. да и забыла. и вот, выгребая стопку спама из ящика, я выронила конверт на мое имя, вскрыв который обнаружила трогательную открытку с тремя кисиками вздернутыми на новогоднюю ель. они сверкали мишурой и странно улыбались, а под ними рукой самого деда мороза было разборчиво напечатано:
"дорогая, дашенька!
желаю тебе и твоим родителям счастливого нового года, веселых праздников и удачи в наступающем году!
дедушка мороз"

это, пожалуй, самое сильно потрясение года. да что там года, целой жизни. мои знания и домыслы лопнули как мыльный пузырь, сбежали как молоко, а весь мир и основы бытия встали с ног на голову.
чувствую себя ягненком у развилки с указателями на арабском – куда идти, хер знает.

пестня
кабы не было зимы
в городах и селах,
никогда б не знали мы
этих дней веселых.
мордой

(no subject)

наимилейшая таня antrum попросила восемь фактов. отказать сил нет, потому что люблю и др у нее закончился недавно, поэтому это будет подарком от рабы любви.

таня, все слова я вижу, они похожи на модели молекул, какие были в классах химии. мысленно собираю и разбираю эти конструкции, иногда подвешивая их в воздухе - это похоже на китайский цирк.

Collapse )

плюс ко всему я меткая, проверялась в тире. если мне дать ружье и сказать: "даша, патрон последний, а это – зомби!" то зомби определенно наступит пиздец. теперь мечтаю уехать в кению или любую другую африку, где можно стрелять по людям, чтобы охранять заповедник, например, с носорогами от браконьеров.
мордой

(no subject)

вот украшают наш город, украшают, урны нарядные ставят везде. и синие тебе и бетонные. любые. у подъездов, у лавочек, город освежился, расцвел, на крыло встал практически. и ведь найдется свинья, что мусор в них кинет. и не одна! 
все урны изгадили, будто для этого их поставили. 
не ценят москвичи красоту, дикари. и ведь плотно так пихают, чтоб с горочкой, чтоб через край, чтоб в душу плюнуть, чтобы надругаться. пойду поудаляю всех москвичей из френдленты.

мордой

(no subject)

уже неделю завтракаю ромом и авокадо, зачитываюсь бердяевским «Эросом и личностью». Что дальше
тактильный голод и эмоциональная истощенность. хочу уволиться, взять денег/занять, украсть/переспать за них, и уехать. например, на Кубу. томиться на жаре, потягивать грошовый лимонад с привкусом мыла и фотографировать собак. хочу мужика с Членом. не бабу с яйцами, а мужика. да, что там с членом, с нормальным человеческим Хуем.
спасибо тебе, весна, ты снова рядом. блядская и разнузданная, с переулками и запахами. но все ощущения очень странные и проваливаются куда-то сквозь, при этом я их Вижу. и не задевают, царапаю их я.
я стала как пемза. затвердевшая мочалка
мочало
мочало
начинай игру сначала

надо написать историю про мочало. на колу.
добрую(-ну), разумеется
  • Current Mood
    весна идет весне дорогу
мордой

(no subject)

Случайно нашла в квартире пианино, оказывается, это оно занимало пол холла. А я каждый раз, проходя мимо, билась об него частями тела и не понимала, что за конь скрывается под покровом книг. Разумеется стала на нем неистово играть. Под словом "играть" я подразумеваю "лупить по клавишам и вертеться до тошноты на стульчике". От извлекаемого мной звука собака ссыт в тапки, а соседи вываливаются в окна. Но мне не до них, ведь у меня Вдохновение и вполне себе конкретная Цель*: стать богатой на чужих костях.
И зачем меня на работу взяли, когда теперь на пианинах музицировать, не знаю ей-богу

подробнее про цель и кости*: когда последний сосед выбросится в окно, я выкуплю пустые квартиры и открою Доходный дом. и, наконец-то, стану богатой. а там уже и тюк молоточком по темечку не далеко. но это потом, а сейчас пианино и стульчик.
мордой

(no subject)

Два с половиной часа назад решила я стать писателем, не заумным Мураками, а Кимоното Недошито, например, чтобы толпе понравится, полюбится. Долго решалась, голову помыла, накрасилась, выпила грамм сто и начала тему первую придумывать. Почему бы о войне не написать подумалось мне, ведь это так неожиданно и смешно будет, женский взгляд(выделено курсивом) на Великую отечественную войну. Про бои под Брянщиной, где раненых носят или даже не носят уже никуда, потому что поздно – все померли. Один штаб работает, а там радистки сидят с круглыми коленками и в наперстки на раздевание играют. И весело им так, почтенное общество собралось, офицеры с сигарами, господа из ставки, на подносах водка в графинах и шампанское. Лилось. На полу линейки, циркули лежат и карты смятые. Тут лейтенант холеный в перстне заходит. И все разом вдруг замолкли.
- Господа, – сказал лейтенант и отхлебнул из чайника.
– Я должен выразить вам свое недовольство, доколе в землянке сидеть? Пойдемте, звезды считать, да ворон, что над полем вьются.
Лейтенант отбросил чайник, ущипнул кого-то за зад и ушел в ночь. Радистки, похватав вещи, вынырнули за ним вслед.
И вот сижу я пишу все это, бумагу смятую разбрасываю по сторонам, карандаши грызу, кудри вырываю с корнем из сердца. А вы горя не знаете, кривляетесь, разладом государственным занимаетесь. В этот век пидерастии и наркомании все можно. А заправляет всем этакая сволочь интеллигентская - Ангел Хуеб. Сидит в логове своем - в Киеве – матери городов русских, быдло гнобит, нет, чтобы про природу изобразить. Так нет, у него иная специфика, дай покривляться, да покуражиться. Всех разоблачу, как от заморозки отойду. Мне голову сегодня сверлили. Космос, здравствуй.