я канатами ветра навечно привязан к штурвалу

Дальний пальмовый берег, где жгучий песок -
Неотвязный мой морок плескал мне в висок

Многотонными волнами стылой воды
И к форштевню прикладывал талые льды...
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

Мой коралловый берег, леса твои где? -
Только пушки на дне, только щепки в воде.

Сегодня ходил по своему сну в виде живого мертвеца  - с дыркой от пули в затылке и кровью на подбородке. Долго приходил в себя. Не пришёл.
"Они убили меня... бриллиантовой пулей..."(с)
"Они положили сырой порох, Карл!"(с)
А ещё иногда хочется перестать писать стихи. Совсем. Потому что часто возникает такое ощущение, что пришёл сдавать кровь... а тебе говорят: - здОрово! у Вас такая кровь замечательная, у других - у кого жидкая, у кого С ГОРЧИНКОЙ...
И то, что это равнозначно смерти, значения уже...