_trick_ster (_trick_ster) wrote,
_trick_ster
_trick_ster

rebranding

С потолка капало уже второй час, и он сильно надеялся, что до потопа не дойдет, ибо не то время и место. Да и без Потопа, вся  коммунальная халупа - не то место и время, где хотелось быть. Хотя, выбирать не приходилось.

Пласт штукатурки шмякнулся на пол.

 - Да они там совсем охренели! Это что?

 - Омовение, - голос матери звучал кисло, – Смена сезона, бла-бла-бла. Должен бы знать.

 - Я уже ничего не знаю! – он сорвался на фальцет, - И никому не должен! Я прошел большой путь, мама, от бессловесного  довеска, до чего-то большего, чтобы мое имя вспоминали не только в дополнение твоего…

 - Мое имя уже не вспоминают, - перебила мать, и он вдруг подумал, что давно не может разобрать ее лица в тени линялой портьеры, - Оно пустой звук… впрочем, довольно приятный для любителей рыбалки, теплого пива и отдыха в средней полосе.

 - И чего ради? – он, казалось, не слушал, - Чтобы оказаться здесь, с тобой,  с этим хламом вокруг, со всеми ними? – воздел палец к потолку, на руку капнуло, - Вот! Сначала быки, цветы и девственницы, потом они меняют нам имя, прописку, тасуют, как колоду карт,  и наконец – вот! Где мы вообще, мама? Кун? Хрестоматия за пятый класс? 

 - Четвертый, - поправила она.

 - Какая разница? Я уже сто лет не видел ни одного быка, не говоря о девственнице. Почему они так с нами, мама? Они ведут себя как… как…

 - Как боги? – казалось она улыбается, - Ничего удивительного. Вспомни, по образу и подобию…

 - Потом они зовут Его, Он дробится, троится. Они обещали Ему царство, - добавил по-детски жалобно.

 - Не ревнуй, это всего лишь обещания. У Него самого сейчас проблем – по горло – втянут в товарно-денежные отношения. Свечки-рюшечки…

 - А если это не они, а мы?  - он замер, - Мы  - по образу и подобию, мама?  Мне жутко, мама! Это – смерть?

 - Это блюз. По жанру. И кризис среднего возраста, по факту.

 - У меня не может быть кризиса среднего возраста! И пожилого тоже!

 - Почему? – судя по шелесту, она пожала плечами, - Мы ж совсем, как люди. Те же кризисы, тот же ПМС. И выход тот же. Кто из нас – Ясное Сознание? Вот и включай.

 - Кому оно, на хрен, сейчас нужно?

 - Не скажи. Вот, твоя сестра уже нашла себе небольшой гешефт.

 - Сборище оголтелых феминисток, - фыркнул он.

 - Твой сводный брат теперь, как никогда…

Дверь скрипнула.

 - Легок на помине…

За волной перегара от пятилетнего виски в комнату ввалился толстячок, обсыпанный стриженной газонной травой. в петличке криво застегнутого пиджака торчал одуванчик.

 - Феб, Лето! – приветственно икнул, - Ффу, три корпоратива отпахал. А лето нынче дивное,  погода шепчет…  А что молчим?

Капля с потолка шлепнула по увитой пыреем  плеши.

 - Осирис родился? – толстяк задрал  голову, - Так надо ж сходить, поздравить…

Он пошарил где-то в настенном шкафу, на пол полетели промокшие книжки, чьи-то очки, последним грохнулся тяжелый арбалет.

 - О!  Джони Уокер! Самраз, - толстяк нетвердо побрел к двери, бережно сжимая бутыль. Феб медленно поднял арбалет, провел пальцем по крестовине, осторожно положил его на полку. Потянулся к антресоли, выхватил что-то невесомое, встряхнул. Ниточки стрип-стрингов заискрились.

Распрямился, хрустнув суставами.

 - Совсем, как люди, говоришь? – в глазах плясало что-то из авраамических религий,  - Не пора ли решать квартирный вопрос, мама?



 

Tags: txt, ДрГр
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 10 comments