?

Log in

No account? Create an account

May 17th, 2015

жители города N. отойдут не скоро.
утром гуляли на площадь, привыкшие к бронзовой рынде,
а там стоит чёрт-те что.
у него там такие педали. такие регистры. такая трактура.
такие швеллеры (скажи — швеллерА, и облепят сплошные стрекозы).
и кто-то отчаянный бегает и куда-то звонит,
и выкрикивает: вы серьёзно хотите сказать,
что всё это для оповещения о пожаре?
что всё это для своевременного уведомления
о набеге врагов?
а бантика сбоку вы ему не приделали?
а сигнализации?
а системного администратора?
а датчика движения?
и всё на мои налоги?

канцелярия города N. работает два дня в неделю,
но отвечает в срок:
а вы что таки думали, сознательный гражданин?
вы на чьи налоги изучали биологию в старших классах?
вы там что проходили за пиломоторный рефлекс?
вы хотите сказать, что вам таки холодно или опасно,
когда эта штука играет?

вам тепло и уютно, драгоценный налогоплательщик.
но иногда — когда говорят или если играют —
вы больше не вы,
то есть вы больше чем вы,
то есть вы превращаетесь в россыпь
рудиментарных мурашек,
потому что привыкли,
то есть даже не вы, а какие то люди,
то есть даже не люди, а слабые и молодые ростки,
из которых потом получились налогоплательщики,
вот они и привыкли.
к этому голосу, да.
они слышали этот голос.
если бы у них не вставала шерсть дыбом —
то останавливалось бы сердце.
а потом вся эта жизнь, эволюция эта вся,
всё такое, ну вы понимаете,
мы ведь тоже не работаем как часы,
мы не гарантируем.
но.

Tags: