Там, где другие ищут спасения в материке, наперебой твердя: «не могу» и «верую», я, человек, нарисованный на гладком морском песке, ныне свидетельствую: остров — реальней некуда. Он прорастает сквозь волны — там, далеко; и пока дети большой земли непогодой маются, выживший в кораблекрушении не видит материка — мерит шагами остров и улыбается. Он ничего не хочет, единожды ощутив, как под ногами теплы прибрежные камни. А я рисую на карте вокруг блёклые точки рифов и говорю: отныне все будет правильно. Рифы мне обещают, что кораблю нельзя бросить здесь якорь — и так до скончания века…
…острова нет. есть пятно на карте и странный его хозяин,
что счастлив — непозволительно
для мыслящего человека.
