(no subject)

Перемать. Мата не хватает, поэтому пишу сюда.
Поимела только что в разговоре много" дура, идиотка, эгоистка и тд" на утвердительный ответ на "а ты что, рожать вообще не будешь"?
Все хорошо. Все замечательно. Брызгал бы @@@к себе слюной. Забавность исключительно в том, что пока его собственная жена была беременна, оно приставало ко всем, ко мне в частности.
Наверное это месть за то, что не дала? Или они просто очень удобно устроились

Связь

Это страшно, когда некому писать. Не то. Не то, что ты женился, и растишь в саду кипарис. А то, что пробегая на работу, тебя сегодня забрызгал бумер, десны кровоточат, а в голову пришла четверть строчки стиха, и неизвестно кто его еще написал. Странно, непонятно, когда некому писать про каждый свой шаг и чувстствовать, что там это кому-то нужно. Так было на корабле. "Нить держу" - и морзянкой по невидимой нити все время меняющихся сотовых операторов шла беспрестанная чушь про корабль и про берег Увильдов. Ты достаешь телефон, но прежде, чем начинаешь набивать смс, понимаешь, что тебе некому его послать. Что тебе даже позвонить некому.

Связь будет. Я думаю. Я сделаю связь такую, как будто она кому-то нужна, а писать буду как бы сам себе. Но это будет потом. А сейчас мне просто безумно нужен собеседник рядом. А его нет. Так что вы листайте, листайте дальше.

А одна девочка пишет про любовь так:
А любовь...
К ней надо относиться как к бабочке. Она красивая, но живет совсем недолго. Поэтому, как только чувствуешь, что есть что-то, надо сразу ловить ее и любоваться, пока она жива. И не огорчаться, что ушла - придет другая, новая, еще лучше. Правда-правда.


Вы согласны? Конечно, можете быть несогласны, я комменты отключил.

Ночью думы муторней

Мне третью ночь снится один и тот же сон. Я управляю героями, вторгающимися в подземелье зла. Все герои - мои друзья и в диаметральной проекции неограничены в перемещениях и узнаваемы. То это раскоп, то это развалины какой-то школы, последний раз - хуторок на шесть дворов.
И им ничто по-настоящему не грозит. Маг прикроет воина, а я вытащу из огня любую фигурнку. Но смерть где-то нешуточно рядом.

Одна история

Шла ролевая игра. К костру, где сидели далеко не самые глупые представители рода человеческа, подошла девушка, ребенок с виду. Она всегда рядом с Никой Батхен ходила, я просто не помню как девушку зовут. И она тихо произнесла (так произносят "У кого-нибудь бинты и стрептоцид есть?) - и тихо произнесла: "У кого-нибудь кусочек бумаги и карандаш есть? Я сейчас... стих (слово далось ей с некоторым усилием) придумала, а завтра уже забуду". Нашлась и бумага, и карандаш, и даже не в одном экземпляре.

И она тихо, но отчетливо, прочла четыре строчки. Простите - я не помню не одной, но они были незабываемые. Они были острые и естественные, как кристалы льда на металле. Я тогда поверил, что эта девушка - звезда, тем паче, что так, говорят, оно и было.

Ценность того момента: в том, что я был его свидетелем. Я и еще десять человек, из которых пять не вспомнит момент, а пятерых не узнаю я.

Бог знает, скольким я это уже сказал. Оно далеко от гениальности, но у него нет начала, нет конца и тысяча отцов.

Стылыми пашнями следует бог,
То ли израненный, то ли накрашенный.
Меркнет начало, сгорает пролог.
И начинается самое страшное.


Мне просто хочется писать черти о чем. О найденных клочках бумаги, на которых только и остался ее почерк, о том, сколько каждая из них уносила из сердца, и почему то, что каждая приносила, не имело шанса прижиться.

Я опять не о том. Я о 2003, может быть, когда в лефортовском сквере, на скамейке я сидел и тягуче сплевывал туда же, куда сотня людей до меня, и Исаков просил меня простить, пойти мириться с Жеком - и что из этого вышло. Я о 1998, когда маленькая девочка, уютно обвитая Хардингом и его гитарой, обосрала меня - рада процесса, и о том, как она посылала меня нах в 2005, а я все поглаживал ее по далекой головушке - терпи, все пройдет. Об этом прощении, даже нет, когда В.С. 19 ноября пыталась снять белые нитки с моего свитера, как рефлекторно отдергивалось мое тело - вот об этом прощении. Прощении, которое никогда не забудет удара. Кота моего, отощавшего, растрепанного, полусдохшего уже, в каждой ласке которого сквозь зрачки сквозит ужас моих предыдущих ударов.

Я пишу, просто чтобы заполнить время. Я взращиваю ощущение в себе, что выход найден и я уже ухожу, как газ сквозь двадцатимеллиметровый металл под давлением бог знает сколько атмосфер, оставляя лед на краях скола.

Я пишу, там, где меня нет. Простите. "А так, как мне бумаги не хватило, я на твоем пишу черновике".
  • Current Music
    кончается жизнь и начинается вечная молодость

Amantes - amendes!

Наверное, я влюблена. За что бы ни бралась, все из рук валится... К любому делу по нескольку раз подступаться приходится...

Даже с выборами этими дурацкими - три раза пришлось переголосовывать...
Ну, нафик все это! Хватит.

Надо бы еще с собой это согласовать...

(no subject)

Почему в мире существуют люди,очень замечательные на первый взгляд, прямо влюбиться хочется!... и влюбляешься... а потом... когда узнаешь....ближе........................................

всё плохо.

(no subject)

Наверное, я дохну.
Не в смысле заболела - а в смысле медленно так умираю.
Постепеннго странные составляющие моей личности уходят куда-то - покурить, быть может?
Или им стало скучно со мной... а я не могу быть веселой сама по себе, я же только внешняя оболочка для их пустопорожних споров.
Ау, вернитесь....
Шизофрения лучше одиночества.