Tags: стихи

Стихо

Прошло два месяца, я сменила дизайн. *facepalm*
Не понимаю, как это работает, но периодически я сижу в унынии и тоске в своем маленьком болоте, а потом читаю френдленту, или мне выпадает рандомная песня, или читаю книгу, и стопорюсь на какой-то странице, и вдруг мне в голову начинает со страшной силой долбиться какая-то божественная правда. ТЫДЫЩЬ! Ты создана по образу и подобию Господа! ТЫДЫЩЬ! Все в этом мире для тебя и все двери открыты! ТЫДЫЩЬ! НИГРЕДОАЛЬБЕДОРУБЕДО!
Потому что надо гореть, а я все время, ВСЕ ВРЕМЯ, об этом забываю! Что ж делать-то?!
Я сдалась и сменила имя на "Лось". В жж, разумеется, а то подумают еще...

Оригинал взят у thorix в Стихо
Отель

Цветок обрывается нехотя, по листочку. Его лепестки вибрируют, как ножи.">
Цветок обрывается нехотя, по листочку. Его лепестки вибрируют, как ножи. Сегодня я буду писать, извините, в строчку. Не то, чтобы некуда было поставить точку. А просто не хочется резать на строчки жизнь.
Мы ходим по миру, хромая, лягаясь, бредя. Бредя через рощи находок, леса потерь. Нам ведомы боль ожогов и запах меди. По трубам сюжетов стекает вода комедий. Мы ищем по миру тот самый один отель.

Он чем-то похож на классический bed-and-breakfast. Радушный хозяин, простой деревенский шарм. Но золото клеток и птиц голосящих редкость, и сотни зеркал, наводящих тебя на резкость. Тот самый отель, где до счастья не нужен шаг.
Где всем наплевать на титулы и на ранги. Где море ночами стучит и гулять зовёт. Где гриф от гитары и рядышком гриф от штанги. И в этот отель вечерами приходит ангел. И моет посуду за теми, кто там живёт.

Он может быть на Маврикии и на Кубе. Он может быть на Канарах и на Бали. Издалека он похож на блестящий кубик. На тот, который никто никогда не купит, поскольку других таких же не завезли.
За стойкой его портье с седыми висками. И бармен мешает текилу с живой водой. Следи за руками, клиент, следи за руками - живая вода источит тебя, как камень. Глотнёшь из бокала - и вот ты уже седой.

Мы ищем себя в диалогах и вязнем в спорах. Латаем броню, ежедневно теряя бронь. Мы славим его, седину обращая в порох, - тот самый отель, где ребёнок в тебе непорот. А старец в тебе никогда не нахмурит бровь.
Где нет никого, кто тревожит тебя по делу. Где небо ночами звонит: "приезжай ко мне". Где кнопка "решиться" и рядышком кнопка "демо". И в этот отель вечерами приходит демон. Поскольку уверен, что демоны там в цене.

Он ловит попутку, водителю сотню сунув, кивает портье, да и с ангелом он знаком. Они с ним на пару разбили немало судеб. Теперь он ворчит, вытирая за ним посуду. Конечно же, насухо, огненным языком.

Я видел, как чиркал мелок и толпа редела. И каждый осколок был чист и предельно сух... А мне поделом наслаждаться своим уделом. И верить, что ангел, который, по сути, демон, и демон, который ангел, меня спасут.

Что можно подумать о человеке, который первым делом вспоминает Оверлук?..
А что сказать о человеке, которому это кажется хорошим сравнением?
Только то, общение с другим человеком наложило неизгладимый след на личность первого.
почти я

(no subject)

Вот так зайдешь в жж, а там...
Одно из моих любимых. Создает волшебное настроение.

Легкомыслие!- Милый грех,
Милый спутник и враг мой милый!
Ты в глаза мне вбрызнул смех,
и мазурку мне вбрызнул в жилы.

Научив не хранить кольца,-
с кем бы Жизнь меня ни венчала!
Начинать наугад с конца,
И кончать еще до начала.

Быть как стебель и быть как сталь
в жизни, где мы так мало можем...
- Шоколадом лечить печаль,
И смеяться в лицо прохожим! (с)

О, да!

последний понедельник февраля
две тысячи одиннадцатогода:
ты пахнешь летом, дома ходишь голой,
а вдалеке огромный нервный город
устраивает чтенья по ролям
в последний понедельник февраля
две тысячи одиннадцатогода.

с мансардных окон снег слетает вниз,
тревожа шумом нас, немножечко пугая:
ты ёжишься, плечами помогая
моим ладоням больше стать, чтоб в них
закутаться, не слышать этот визг...
с мансардных окон снег слетает вниз,
тревожа шумом нас, немножечко пугая.

и я держу тебя, как свечку, от ветров
укрыв, без страха погаситьобжечься.
любовь моя меж всех мужчин и женщин,
как верх отчаяния, так и верх блаженства
твоя, дугой изогнутая, бровь.
и я держу тебя, как свечку, от ветров
укрыв, без страха погаситьобжечься. (с) Яшка Казанова

бард

Судите, господа!

Двери
Закрываются за мной.
В небо
Рвется огненной стрелой
Сердце
Роскололось об асфальт
Перцем
Или солью брось в глаза.
Голос
Набирает силу вновь
В море
Под крыло семи ветров
Реки
Словно вены. Сердца стук
Нервы
Радость, боль, тоска, испуг.
Слово
Только раз и навсегда,
Громом
Ровных строчек череда.
Струны
Словно нити под рукой,
Руны
Перемешаны судьбой.
Краски
Выцветают на холсте,
Маски
Мы меняем, но не те.
Вздрогнув,
Опускаешь ты глаза.
Слёзы -
Словно плачут образа.
бард

Для сравнения

А вот такие стихи я писала пять лет назад ) Написано, видимо, под впечатлением Парфёновой. Хотя про эль-ин я вроде не думала. Наверное, работа подсознания )

Я всю жизнь проходила
Сквозь свои измерения,
Я шаги заглушила
При твоём приближении.
Я мечтала о бли
Раскалённым железом
И в твоей только воле
Одарить меня жезлом -
Жезлом крика и страха
Власти горькой, мечтаний...
Окровавлена плаха
Пред тоскою стенаний.
Я ходила сквозь горе,
Через боль и разлуку,
Опускалась и в море -
Ты не подал мне руку...
И во тьме измерений,
На границе со светом,
Ради сладких мгновений
Выбирал ты не это.
Я друзей предавала
Ради сладостной боли
И детей убивала
По чужой чьей-то воле.
Я включалась в сознанья
Незнакомых созданий,
Жизни их проживала,
Набиралась мечтаний.
Через боль и разлуку
Проносила я счастье,
Но крупицы исчезли
В предвещении ненастья.
Ты не можешь поверить
В то, что я не бессмертна.
Ты не можешь измерить
Всё, что было неверно...
Не преследуй меня,
Это будет напрасно.
Ведь и так всё понятно...
Неужели?.. Прекрасно!
... я сквозь тьму проносила
Лишь свои сновидения,
А твои окропила
Я водой искупления...
                                 19 декабря 2002 г.

Это клиника, да?.. )

P. S. Что самое смешное, писала я это не в депрессии, а в прекрасном расположении духа.

(no subject)

Вы просили ещё стихов?.. Пожалуйста. Написалось позавчера в 4 утра на кухне у Марьям в жестоком приступе вдохновения. Давненько у мне было таких приступов ) Хотя получилось, на мой взгляд, довольно избито и банально.
Критикуйте, не щадите моё самолюбие. Конечно, выражения типа "Всё говно, убей себя апстену!" не принимаются, а в конструктивной критике я очень нуждаюсь.

Дымная атмосфера
Вновь городской рассвет.
Не превышая меры
Сердца стук. Боли нет.
Мчатся автомобили,
Резко вжимая газ.
Мы когда-то любили.
Поздно, огонь погас.
Помню - рассвет на крыше,
Помню, в привычной мгле
Всё это было, слышишь!..
Божья любовь на земле...
Счётчик минут - сигарета.
Годы летят вперёд
Кто-нибудь, может, где-то
Песни твои споёт.
Будет лететь по небу
Так, как летали мы...
Крылья свои не обрежет
Ради привычной тюрьмы...
Кровью в  виски стучится
Мысль: "Вот бы вновь хоть раз..."
С кем-то ещё случится.
Но не для нас. Не для нас.

Интересно, только когда его сюда перепечатала, поняла, с чего я это написала, и к чему это можно отнести. Задумалась. Я не хочу для этого человека такой мрачной судьбы!..
  • Current Mood
    creative вдохновенное
  • Tags

(no subject)

Это стихотворение я написала перед тем, которое выкладывала, но оно было забраковано и переделано в то, что вы видели. Вчера его увидела Марьям и сказала, что оно вовсе не так ужасно, как мне казаллось и я решила его выложить. Оно короткое.

Импульс по нервам -
Как ток по оголённым проводам.
Капает мерно
Время в такт несказанным словам.
Вышли все сроки...
Что ж, нам не впервой умирать.
Выпиты соки,
Полотно судьбы рисовать -
Это несложно.
Время, словно липкая сеть...
Кажется, можно?..
Ангел мой, хранитель, ответь!

(no subject)

Импульсы по нервам,
Ток бежит сквозь метры проводов.
Бьются капли мерно
О виски усталых городов.
Нужно осмотреться -
Мегаполисы, кварталы, этажи....
Скомканное сердце
Снова выносить за рубежи...
Каплями титана
Наполняют чашу до краёв,
Запахом метана,
Воздуха пронизанных слоёв,
В нашу атмосферу
Снова бьётся ядерный прибой,
Превышая меру.
Этот город жив. Теперь он твой.



Это родилось сегодня ночью во время жестокого изнасилования собственной музы. Я считаю это единственным за долгое время стихотворением, которое хоть сколько-нибудь имеет право на существование.
А как считаете вы? Это хоть сколько-нибудь похоже на стихи? Это достойно так называться?
Или мне все-таки дешевле убить себя?
  • Current Mood
    ниже плинтуса
  • Tags