Вермахт, вермут, висмут - слова на леске виснут, слова в ладони тонут, где сто чертей и омут, но разве это черти? - то старый пахарь чертит, прокладывает трассу с Юпитера до Марса, и в борозде сердечной слова мерцают млечно, и ждут волы устало прихода влаги талой, мычат: "Приди, водица, умой мечи и лица, смотри: полки понуро от Марса до Сатурна стоят, хотят напиться..." Но ты не пей, сестрица, ни в памяти, ни в жизни, а лучше каплю брызни на косточку запястья, вдохни - и будет счастье! Вот так: ладоням жарко, со лба слетает шапка, и мчат тебя качели вперёд к небесной цели, размашисто и верно от Марса до Венеры! Там, в вышине бездонной вздыхает омут сонный, вода блестит, как висмут, ещё рывок - и брызнут из-под ладьи, и станут слова дугою радуг! И не вдохнуть, не ахнуть.
А после руки пахнут металлом, краской, лугом - как рукоятки плуга.
