Дублин по бардаку вокруг аэропорта и окраинам чем-то напомнил Питер (что-нибудь в районе мелких улочек недалеко от Электросилы): невысокие непримечательные здания, каменные заборы с колючей проволокой наверху, везде набросано мусора (ну это видимо я с непривычки, даже в Сан Франциско по сравнению с этим всё вылизано, уж молчу про Palo Alto), курящие голые мужики на балконе. Правда ближе к центру всё стало исправляться.
Автобус из аэропорта довёз меня до O'Connell Street, откуда я решил пешком до хостела прогуляться. O'Connell — это одна из центральных улиц, с аллеей и всякими безумными и не очень скульптурами. Особо безумная скульптура собственно одна (ну может больше, я не всё там прошёл): Spire of Dublin. По фотографиям её безумства в общем-то не понять. Чтобы было понятнее: вот если взять иголку, да растянуть её на 120 метров в длину, а потом поставить посреди аллеи — вот получится что-то отдалённо похожее. Иголка эта там где-то наверху ещё и раскачивается наверняка, но я всю шею свернул в поисках какой-нибудь контрольной точки, чтоб в этом убедиться.
Тротуары на O'Connell с виду вроде и чистые, вот только липкие очень: у моих хоббитских шузов большая контактная поверхность, так что даже разлитое пиво чувствуется. Только вот не понимаю, как так можно было залить, чтобы весь тротуар был липким, моют они им что ли?
По O'Connell я дошёл до реки Liffey, и пошёл по набережной. Ну и выглядит это примерно так: иду я в хоббитских шузах, с забитым под завязку рюкзаком (а внутри ну практически воздушные шарики: подушка в форме подковы — это чтоб в самолёте чуть удобнее спать было, немного одежды на случай если при перелёте потеряют мой чемодан, лаптоп (вот он тяжёлый, зараза), ну и документы всякие), и тащу ещё свой чемодан на колёсиках. Что происходит, когда ты с видом лопуха идёшь по центру Сан Франциско? Правильно, бомжи считают своим долгом попросить “Change!”. Тут же меня остановил дядька лет 30, и попросил денег на хостел, я аж
Потом я прошёл по маленьким мощёным улочкам Temple Bar до своего хостела. О Temple Bar надо будет написать позже, когда удастся тут погулять.
По домашнему времени у меня сейчас должна быть глубокая ночь, моя душа, согласно Гибсону, застряла где-то над Атлантикой, не поспев за Боеингом, и пока она до меня не долетит, не будет мне покоя и буду я
PS: А вот
