Tags: детство

я вам пишу

(no subject)

Как-то очень давно, когда я была маленькой девочкой, наверное, как сейчас Ярославка, мы возвращались с бабушкой из Ивановской области, пос. Панфилово на поезде Иваново-Москва. На столе лежали завернутые в полиэтилен бутерброды с вкусной докторской колбаской и я один взяла без спроса, не потому что девочка Маша, рожденная в СССР, где все считалось общим, наивно думала, что это их, а потому что своим детским умом я и понять не могла, что мы не одни и это не наше. Бабушка меня отругала, нашему попутчику повезло, ведь за один съеденный бутерброд он получил ужин, а в деревне умеют собирать в дорогу, а я была отправлена спать носом к стенке, а взрослые говорили до ночи. И вот эту историю я помню по сей день, помню не из-за того, что меня отругали, а от того гадкого чувства, что я взяла и съела чужое. И было это давно, еще до школы, когда тополя были высокими и по-особенному пахли, а в июне с них также летел пух, гольфы в моем лексиконе еще были гофли, а я бегала от гусей, пила не морщась козье молоко, когда дедушкина племянница Наташа лежала со мной на тераске и гладила меня по голове, потому что у меня болел зуб, вот, как сегодня, тогда, когда я могла пить деревенское теплое коровье молоко, стащить из-под курицы сырое яйцо и выпить, пока она дурочка наивно его еще высиживала, играла с козлятами и цыплятами. Это было так давно, но почему меня по сей день не покидает, то гадкое чувство, что я съела чужое и я вновь и вновь вспоминаю ту историю в поезде?