Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

2015

(no subject)

начните писать новый пост я не делал этого тысячу лет

солнышко говорю я люблю тебя и что из того

сейчас так принято говорить детям

«дни рождения справляют только детям» (ц) Агата Кристи в переводе журнала «Иностранка»

у меня на кредитке минус восемнадцать у тебя минус тридцать пять

мне сорок один тебе сорок пять

какое-то кино смотрела там говорят любить значит отказаться

это значит

всё, что угодно

типа я выйду замуж за какие-то поседелые шары с баблом и буду тебе сбрасывать по копейке

точнее, это утопия, блядь, нужно меньше смотреть телевизор, сгинем как не имеющее эволюционного значения (что? что?)

охуенская история, позапрошлый век, фильм «Рабыня Изаура»

нет женщина это тебе просто не хватает детей а так люди все одинаковые (из одного болота)

нет это просто никто на производстве работать идти не хочет

эт чо стихи такие нет это такой пост

просто я когда пишу на  фейсбуке

у нас там принято

скептически

выражаться

2015

(no subject)

Добрый человек,
Симпатишный видом,
Пишет другому совет
Покончить суицидом 

1 июл 2018

The Narrator,

during the break in chapter,
gets up to stretch beneath a skylight
and hears seagulls, small girls running.
So many pages since he listened last
that he can’t recall how it came to this
or which wall the door was on
or even now what time of year it is.
Are his own pauses, he wants to ask aloud,
out there captivating someone else,
when an absent-minded ‘Where was I?’
echoes through and he returns
to the place you left off.

–Conor O’Callaghan, from Fiction (2005)

Рассказчик

в перерыве главы
встаёт потянуться под слуховым окном
и слышит чаек, бег маленьких девочек.
Столько страниц назад он слышал что-то раньше,
что ему не вспомнить, как это произошло,
или в которой стене была дверь,
или даже сейчас - какое время года.
В своих передышках ему хочется громко спросить,
зачарованному кем-то снаружи,
когда машинальное "Где я был?"
отражается рядом, и он возвращается
к месту, покинутому тобой.

Конор О'Калахан, из книги "Сюжет" (?) (2005)

8 июл 2018

чем дальше отходишь от города
тем ближе дорога
пятками вперёд
по шоссе
никогда не опаздывай

Collapse )
2013

грустный стишок. умерла кошка. несчастный случай, неудачная операция.

шутила, что не могу написать про нее стишок, потому что этого не выразить словами. остался кот, ну я его застану живым.

***

темные окна и черный дом
светится желтым черная тень
это она говоришь приходила тень
обрывала номер психушки номер психушки номер
Штраус ноктюрн в голубых тонах
ничего-то не разберешь впотьмах
снова замерло все до рассвета и я
замер
когда-то я действительно пыталась вырвать у нее трубку, пока не начала звонить сама
год после смерти она мне нечто над потолком вкрадчиво вещала, это была ошибка
мои глаза, которые я и Витя считаем зелеными, кошкины желтые фонари
она не мучилась, главное, ты на нее не смотри
если скоропостижно, в лифте – силуэт незримый крылатый
если под анестезией – человеческий ли, звериный оскал
бессознательно бьющимся телом мстится.
я Алиса. я девочка, с которой ничего не случится.
первый снег, начавшись, успел сойти
вербным желтые листья на нашем пути
незнакомые лица, мужчины, женщины, труп не раб
и от книжная полка к лицу моя
недоступные мрази небытия
отпечатки кошачьих лап
turner 1834

(no subject)

Что же, "продолжим нашу ретроспективу" текстов прошлых лет, тем более что сейчас стихи в рифму у меня не получаются, да и боюсь, что не получатся уже никогда и никакие. Одиннадцатый класс, все очень серьезно. Этот текст я даже хотела включить в одну из книжек, но как-то не вышло (содержание двух моих последних книг - целиком на совести издателя, то есть Дмитрия Владимировича Кузьмина, который вроде бы не желал мне ничего плохого).

Король Артур давно убит.
Тела, как деньги, любят счет,
И никогда наоборот.
Прибит на камне ржавый щит.

Так мокрый воздух над водой
Туман над озером. Восход.
Трава на камне не растет.
Туман возьмет меня с собой.

Был колокольчик на седле,
Пять прокаженных позади.
Судьбе под мышку не гляди,
Избранник вшивых королей.

Рука торчит под небеса,
Пустует кукишем в воде.
Меч нержавеешный в леса
Унес защитник всех людей.

Он колокольчики надел,
Он приговор свой подписал.
turner 1834

(no subject)

Да: пару лет назад человек, у которого я нахожусь в ленте (мой одноклассник) напомнил мне о грешке, - а то и большом грехе, - моей школьной юности. В десятом классе он показал мне свое стихотворение. Я не помню, о чем оно было, помню, что в нем присутствовало, кажется, слово "черный". Я - с присущим мне тогда апломбом - выразилась примерно так: "Нехорошо, когда хороший человек пишет плохие стихи". Стихи были не плохие, они были совершенно чужие. Я не помню, что тогда мной владело, может быть, нежелание проявлять понимание и сочувствие, но стихов этот человек, как он мне сам признался, с тех пор не писал. Скорее всего, зря.

Я, как и полагается, совершенно тогда не запомнила всей этой истории.

update: блин, вообще-то имя полагается называть, когда упоминаешь. Не могу: совесть мучит.
turner 1834

без темы

Моя прабабушка, которую я застала, вместо "везде" говорила "скрозь" и читала только по буквам; отец в лучшие минуты напоминал Шерлока Холмса в исполнении Василия Ливанова, хотя, возможно, он под него косил, внешне они были почти не похожи. Ты приукрасил историю нашего знакомства: я была не с Аськой, а с Санычем и Солидолом, а о тебе из-за волос ёжиком подумала, что ты "только что откинулся - и сразу домой, к жене".
turner 1834

(no subject)

На этот раз "Дикий дикий Запад" Зоненфельда. С утра поняла, что боюсь поэтов, да не так, как skorodumova, а по-настоящему. То есть -- да, вот он поэт, человек, который с утра до ночи занимается черной работой, а потом небесами вдохновен. Посмотрит на меня и скажет: "ну ты, мартышка, иди сюда..." (или "отсюда"; в последнее время все же "отсюда"...) А потом еще Юля стишок про это напишет...