Из этой шевелящейся горы Живых и мёртвых, вяжущих, тягучих, Новорожденных слов, из этой кучи Переплетённых смыслов, из игры В слова, в слова, в слова – достаньте мне, Мой принц, немножко невесомых, чистых И тонких, тонких фраз, вовне Повёрнутых одною гранью смысла.( Collapse )
* * * Фло хочет быть манекенщицей, Фил – врачом. Фредди – пожарным, а Полли – сажать цветы. Майк – полицейским, Дрю – гонщиком-лихачом. Элисон – выиграть все конкурсы красоты. Джек говорит: – Я вырасту моряком. Лиз говорит: – Меня ждет большой балет!
Моррис молчит, в кармане своем тайком Крепко сжимает магический амулет.
Моррис всегда молчит о своих мечтах, Разве поймут? Ведь обидят и засмеют...
Он говорит с котами, и знает как Дождь вызывать, и как прогонять змею, Знает, в какой день луны вышивать крестом лучше на шелке от призраков оберег. Знает, что тролли ждут путников под мостом, Что упыри не любят бегущих рек, Что, наизнанку натягивая пальто, Можно в лесу уйти от любых погонь. Моррис не будет пожарником, но зато Знает слова, что погасят легко огонь.
С чокнутым в школе не хочет никто играть; Сложно с уроков домой не идти в слезах. Клеем намажут стул, разорвут тетрадь, Или камней наложат ему в рюкзак. Сотни подколок, тычков и обидных рож Будто хотят довести его до черты!
Моррис молчит. Унижения, боль... Ну, что ж, Время придет – и исполнятся все мечты.
Фло снова с пузом; кредиты, горшки, обед. Моет полы в больнице уборщик Фил. Фредди не взяли в пожарные – диабет, Съехал с катушек от горя – так крепко пил. Майк в окружной тюрьме отбывает срок. Полли аллергик – и близко нельзя к пыльце! Дрю на машине разбился (теперь без ног), Элисон с ним – десять швов на ее лице. Плавая, Джек подхватил в Сингапуре СПИД. Лиз не в балете танцует, а у шеста.
Сквозь меня прорастают диковинные цветы, Травы дикие тянутся ввысь из моих ладоней. Ураган набирает силу, и струны стонут Под напором серого вихря из пустоты.
Струны сделаны из моих же скрученных жил, И готова арфа моя, я уже играю, Я уже подхожу и касаюсь края Напряженьем мыслей, страстей и последних сил.
Но осталось немного, смотри - вот уже идет, Ураган небывалой мощи, нездешней сути, И как ранее было уже никогда не будет - Он коснулся меня, он меня за собой зовет.
Я охота сидов. Я вечной погони суть. Я охотник и цель его, я стрела и пламя. И безумный ветер треплет истлевшее знамя. И колотится сердце, и разрывает грудь.
..а сквозь тело мое прорастут трава и цветы, и рассыплется прахом меч, и доспех истлеет. И никто уж найти следы мои не сумеет На седых дорогах вечности и пустоты. (с) quelle_rusco
Я очень люблю несколько книг: "Томас Рифмач" и "Эльфийский камень сна" как раз из числа этих любимых. И стало мне вдруг ясно и очевидно, что то, что я люблю больше всего, считаю самым интересным и волшебным - почти никогда не имеет продолжения. Я не о литературном продолжении, а о той неуловимой особенности, которая и привлекает меня именно к этим произведениям, а не к другим. И странно мне стало, что к примеру музыка и песни, написанные к любимому мною произведению совершенно, на мой взгляд, не соответствуют по духу тому, о чем они поют. Рассказы и сказки могут соответствовать, но тоже редко встречаются. Пожалуй только картина может близко передать то очарование которым полон "Эльфийский камень сна" или иное произведение, затронувшее меня.
Я люблю совершенство не только в вещах первоначальных, но и в вещах сделанных по мотивам чего-либо прекрасного. Вещи сделанные по мотивам, но не доведенные до совершенства считаю незаслуживающим внимания. Более того, зачастую многие из вещей-последователей могли бы и не появиться на свет. Даже не должны были бы появиться. Максимум, куда они должны отправиться, это - в личную коробочку человека, создавшего их.
Начал читать "Сказки темного леса" авторства грибных эльфов. Наверно не дочитаю. Гадость страшная. Мне конечно было известно, что есть в мире люди со, хм.. своего рода подонковским взглядом на вещи, но они мне в жизни встречались крайне редко и с ними всегда удавалось найти общий язык. Теперь же я вижу книгу написанную ими. Офигенно, зачем таким людям дано умение писать? И я не удивляюсь что мозги, развившиеся в дерьме способны видеть во всем, что их окружает только клоаку. Да ладно, чего я о них пишу? Гадость эти сказки. Не читайте.
xiz at Философское? Филологическое? Чорд его знает, да и тот вряд ли :)