Для того, кто умел верить

* * *
Фло хочет быть манекенщицей, Фил – врачом.
Фредди – пожарным, а Полли – сажать цветы.
Майк – полицейским, Дрю – гонщиком-лихачом.
Элисон – выиграть все конкурсы красоты.
Джек говорит: – Я вырасту моряком.
Лиз говорит: – Меня ждет большой балет!

Моррис молчит, в кармане своем тайком
Крепко сжимает магический амулет.

Моррис всегда молчит о своих мечтах,
Разве поймут? Ведь обидят и засмеют...

Он говорит с котами, и знает как
Дождь вызывать, и как прогонять змею,
Знает, в какой день луны вышивать крестом
лучше на шелке от призраков оберег.
Знает, что тролли ждут путников под мостом,
Что упыри не любят бегущих рек,
Что, наизнанку натягивая пальто,
Можно в лесу уйти от любых погонь.
Моррис не будет пожарником, но зато
Знает слова, что погасят легко огонь.

С чокнутым в школе не хочет никто играть;
Сложно с уроков домой не идти в слезах.
Клеем намажут стул, разорвут тетрадь,
Или камней наложат ему в рюкзак.
Сотни подколок, тычков и обидных рож
Будто хотят довести его до черты!

Моррис молчит.
Унижения, боль...
Ну, что ж,
Время придет – и исполнятся все мечты.


Фло снова с пузом; кредиты, горшки, обед.
Моет полы в больнице уборщик Фил.
Фредди не взяли в пожарные – диабет,
Съехал с катушек от горя – так крепко пил.
Майк в окружной тюрьме отбывает срок.
Полли аллергик – и близко нельзя к пыльце!
Дрю на машине разбился (теперь без ног),
Элисон с ним – десять швов на ее лице.
Плавая, Джек подхватил в Сингапуре СПИД.
Лиз не в балете танцует, а у шеста.

Моррис молчит. Амулет на груди висит.
Видишь, мечты сбываются.
Красота.
© Kladbische, 2011

Сквозь меня прорастают диковинные цветы,
Травы дикие тянутся ввысь из моих ладоней.
Ураган набирает силу, и струны стонут
Под напором серого вихря из пустоты.

Струны сделаны из моих же скрученных жил,
И готова арфа моя, я уже играю,
Я уже подхожу и касаюсь края
Напряженьем мыслей, страстей и последних сил.

Но осталось немного, смотри - вот уже идет,
Ураган небывалой мощи, нездешней сути,
И как ранее было уже никогда не будет -
Он коснулся меня, он меня за собой зовет.

Я охота сидов. Я вечной погони суть.
Я охотник и цель его, я стрела и пламя.
И безумный ветер треплет истлевшее знамя.
И колотится сердце, и разрывает грудь.

..а сквозь тело мое прорастут трава и цветы,
и рассыплется прахом меч, и доспех истлеет.
И никто уж найти следы мои не сумеет
На седых дорогах вечности и пустоты.
(с) quelle_rusco

Я очень люблю несколько книг: "Томас Рифмач" и "Эльфийский камень сна" как раз из числа этих любимых. И стало мне вдруг ясно и очевидно, что то, что я люблю больше всего, считаю самым интересным и волшебным - почти никогда не имеет продолжения. Я не о литературном продолжении, а о той неуловимой особенности, которая и привлекает меня именно к этим произведениям, а не к другим.
И странно мне стало, что к примеру музыка и песни, написанные к любимому мною произведению совершенно, на мой взгляд, не соответствуют по духу тому, о чем они поют. Рассказы и сказки могут соответствовать, но тоже редко встречаются. Пожалуй только картина может близко передать то очарование которым полон "Эльфийский камень сна" или иное произведение, затронувшее меня.

Я люблю совершенство не только в вещах первоначальных, но и в вещах сделанных по мотивам чего-либо прекрасного. Вещи сделанные по мотивам, но не доведенные до совершенства считаю незаслуживающим внимания. Более того, зачастую многие из вещей-последователей могли бы и не появиться на свет. Даже не должны были бы появиться. Максимум, куда они должны отправиться, это - в личную коробочку человека, создавшего их.

Начал читать "Сказки темного леса" авторства грибных эльфов. Наверно не дочитаю. Гадость страшная.
Мне конечно было известно, что есть в мире люди со, хм.. своего рода подонковским взглядом на вещи, но они мне в жизни встречались крайне редко и с ними всегда удавалось найти общий язык. Теперь же я вижу книгу написанную ими. Офигенно, зачем таким людям дано умение писать?
И я не удивляюсь что мозги, развившиеся в дерьме способны видеть во всем, что их окружает только клоаку. Да ладно, чего я о них пишу?
Гадость эти сказки. Не читайте.

И на закуску...