Ещё вчера вечером я наматывала километры на колёса по ночам, пьянела от апрельских ночей, а, да что там... Ещё вчера утром всё было внове и в первый раз. И да, фразомысль "лучше не будет" имела совсем другой смысл.
В зеркале какая-то взрослая дама прячется в пушистый воротник и где-то в глубине души мечтает дать в глаз тому, кто повесил в лифте это самое зеркало.
23 - ну и что? 23 - много.
Тело, дурацкое тело, для него 23 - это какой-то безнадёжный приговор.
Что оно умеет? Риторический вопрос какой-то.
Да, пусть оно прыгает на лонже и учится делать фляк, это такая штука, на которую я думала, не смогу решиться никогда... Сальто вперед, сальто назад... Эскимосский переворот винтом... Неточные пасы на футбольном поле...
Кому, куда наложенным платежом выслать страхи, выслать травмированные связки, хрумкающее запястье, кучу разновсяческой херни?..
И голова! И голова. Без мозгов! В ней завелось что-то странное, что бы я тоже куда-нибудь... Почтовым отправлением.
Не хватет гибкости. Во всем.
