(no subject)
Вчера вечером оказалась в незнакомом районе в 20 минутах от метро. И так хорошо было идти мимо окон, в которых зажигался свет, был виден кусочек абажура от лампы, стучали ложки, пахло супом. По старой привычке стала воображать, что в любой момент можно свернуть, пройти вдоль торца дома, подойти к подъезду с мальвами, истертой лавочкой и мисками для уличных котов, подняться по лестничной клетке, заскрипеть ключом. И что это окажется вдруг твое. И что там ждут. В студенческие годы так делала, но я специально уходила и плутала, и специально отключалась от реальности и фантазировала, как поднимаюсь по лестнице с пакетами продуктов в руках. Потому что жилья своего не было, и жрать хотелось. А сейчас вроде то же, а не болит, светлой грустью отдает. Хорошо, когда душа наполнена квартирой, квартира наполнена семьей. Там где-то муж подает погремуху ребенку, или готовит бутылочку, и окно комнаты, где они находятся, светится для улицы и неведомых зевак. А фантазии "где-то там, в параллельной реальности, тебя тоже ждут" остаются. И все равно сюжеты про ключик и дом складываются. Донесу ли я их когда-нибудь до настоящей, законченной формы, и какой она будет.
