Tags: потерянный гаш

рЫжая

жизнь о сказке

Наше хоровое молчание длилось, кажется, вечность. С середины августа до конца декабря.
Мы отошли друг от друга, отвернулись каждый в свою сторону, и сделали вид, как будто так и надо. Да у меня и имени такого в записной книжке не было! С каждым месяцем делать независимый вид получалось все лучше и лучше, до следующего лета и нервного срыва в запасе оставалось больше сотни темных ночей. На двери висела солидная табличка "Не звонить - бьет током. Чудесам вход запрещен."
Но ведь праздники не совсем дураки придумывают, это я вам как организатор праздников говорю. А Новый год и Рождество - это 10 дней, где-то посередине зимы (с 30 декабря по 8 января), специально придуманных для того, чтобы Чудеса, проигнорированные в течение года, получили свой шанс случиться. Надо заметить, Чудеса в эту пору безумствуют, случаются вповалку и в перемешку, как попало и с кем попало. Их не остановишь закрытыми дверями, зашторенными шторами, севшим аккумулятором на телефоне и уж, конечно, нелепо пытаться их отогнать, размахивая руками и сварливо ворча "опять эта зима, не нужны мне Чудеса".
На подступах к Новому году я еще повыпендривалась со своей независимостью - ругалась, температурила, разбила машину, а потом надоело. Достала телефон, набрала его номер. И всё. Зазвучало.
Всю прошлую ночь ходили друг к другу в гости. Сначала ко мне - есть пельмени, взвешивать кота. Потом к нему - пить шампанское, смотреть в окно. Потом опять ко мне - смотреть фотки, закачивать фильмы...
Всю ночь Небу пришлось сыпать снег, потому что мне нравится, когда нас как будто бы нигде нет, а следы между нашими домами есть. Красиво.
рЫжая

8 марта

Только что на улице видела мужика, который шел, держась за букетик. Букетик, кажется, помогал держать равновесие и указывал направление движения..А мужик шел, качаясь, спотыкаясь на каждом шагу и опустив голову..А букетик его вел. Домой. К жене. Жена откроет дверь и увидит это создание, пьяное, потрепанное, в состоянии полного нестояния тело, которое и домой-то дошло каким-то чудом, держась за букетик... "Где ж ты, скотина, так набрался!" - скажет она ласково, помогая ему раздеться..А он будет тыкать в нее вконец измочаленным букетиком и мычать что-то невразумительное..Она уложит его спать, а сама просидит пол-ночи на кухне, жалея себя и беззащитно рукавом утирая слезы..Завтра утром тот мужик проснется с больной головой, провалами в памяти и острым чувством вины, будет лежать тихонько и пытаться вспомнить, как закончился вчерашний вечер, вдруг тихо скрипнет дверь, зайдет жена с бутылкой холодного пива и поцелует в горячий лоб, нежно обзовет уродом-алкоголиком и заморской ебанашкой, открывая окно, чтобы немного проветрить от стойкого запаха перегара, а в вазе на кухонном столе будут стоять распустившиеся за ночь волшебно красивые, ароматно-весенние цветы...