He presses the brush-tip. What he wants

Is weight such as the blind might feel

Cupping these roundnesses. The ooze

Nakes a shapely turn as thought

Steadies it into touch-touch

That is the mind moving, enlightened carnality.

He must find them out new, the shapes

And the spaces in between them all that dropped from view

As the beaten apple staled on unseen.

All this he must do with a brush? All this

With a brush, a touch, a thought

Till the time-filled forms are ripening in their places,

And he sees the painted fruit still loading the tree,

And the gate stands open in complicity at his return

To a garden beneath the apple boughs tremendous sway.

Нажим на кисть. Он хочет ощутить,

Тот вес, что может и слепой

В ладонях сжать. И за текучей мглой 

Вдруг форма проступает, ее мысль

Скрепляет суетливою иглой

Движением нечестивого ума

Он должен заново создать

Их форму, и пространство между ними
    И все, чего еще  не видит глаз
Как яблоко в траве, сокрытое от нас

И это все лишь кистью?

Все - кистью, мыслью, и мазком,

то, что во времени само себя растит

И видит он  - вот маслом зреет плод  в ветвях  
открыта в сад калитка - и зовет его назад

туда, где руки яблонь бьются на   ветру.