...Я стала видеть очень яркие сны, с деталями. Странные, но красочные.
Сегодня был Вуди Аллен. В темных роговых очках, котелке и хорошем костюме от какого-нибудь француза.

Вуди Аллен рассказывал про ритуальное самоубийство с помощью перевернутого креста, (почему-то немецкого). Ты отталкиваешься им от земли, пролетаешь по специальной траектории, падаешь затылком о камни, и утопаешь в красивой красной лужи крови. Очень уговаривал меня его совершить, рассказывая как это будет прекрасно, и обещая мною восхищаться.

Я согласилась поначалу. Это ведь Вуди Аллен.
Но потом подумала-подумала, и честно призналась что очень хочу жить.

И проснулась.
А за окном розовые дома от просыпающегося солнца...



( + небольшой бонус )

В детстве я всегда знала, что нужно делать.
Что хорошо, а что плохо.
Это были какие-то естественные истины, правда, которая не требовала доказательств.
Хорошо учиться. Хорошо себя вести. Хорошо кушать.
Если ты выполнял эти простые условия - жизнь становилась яркой и красочной, тебе покупали ролики, тобою восхищались и хвалили.

А потом, в какой-то момент, эти границы черного и белого, которыми так красиво было рагзрафлено детство, стали размываться. Первый прогулянный урок. Первый поцелуй под подъездом тайком от родителей. Первая сигарета. Первые стихи о трагической любви.

С каждым годом эти линии растушевывались всё больше...Мир стал не контрастной картинкой, но всеми оттенками серого. На промежутке между плохим и хорошим появились отрезки "приемлемо", "нормально", "я была пьяна" и "проехали".

И теперь, когда шкала превратилась в сплошной дымчатый градиент, я совершенно не понимаю, куда плыть. Стою вот так, аки ёжик в тумане, зову лошадку, и кручусь на месте юлой. ) Верно говорят, что в детстве деревья были большими, цвета яркими и эмоции настоящими.

Вчера была на пейзажке.
И каждой клеточкой ощущала, что мир, в котором я нахожусь - чужой и ложный.
False, you know.

Эта ложь была повсюду.
Лгали себе подростки с бухлом и сигаретами.
Лгали себе дяди в пиджаках в ресторане Монако.
Лгал город из конвеерных многоэтажек и маршруток.

Пятничный вижуал одного из моих любимых треков.
Хочется гулять по пляжу, зарывая ноги в песок, и чтобы джинсы становились мокрыми от кромки набегающей волны.

Вся поп, рок, и бла-бла-бла музыка беспощадно использует тему боли, страданий и несчастной любви.
Но простите, что это за фигня?

Почему мне должно быть больно, чтобы я почувствовала себя живой?!
С какой стати я должна страдать, курить дрожащей рукой сигарету, глядеть раскрасневшимися глазами в зажигающийся рассвет и понимать, что я сильная, я это преодолею?

Мы так часто не хотим позволять себе быть все время счастливыми.
Нам обязательно нужно выдумывать себе эфемерную боль, а если ее нет - создавать себе миллион проблем, чтобы пострадать.
Лучше всего - если это человек, с которым ты никогда не сможешь быть. Причем, не потому что не сможешь, а потому что ты даже не пробовал вырваться из этого, сделать шаг и отгрызть свой кусок счастья. А зачем? Ведь тогда столько красивых песен не будут резонировать с твоей душой.

Мы выдумываем себе проблемы на работе, где нас якобы не ценят.
Мы решаем что любимый человек не обращает на нас внимания/не любит/не дарит цветы и мароженае.
Типичный пример: за столом собрались все родные, кто-то передает хлебушек и получается, что кусочек достался каждому, кроме тебя. И ты неизменно заявляешь мерзким голосом: "А про меня что, забыыыли?((" Да попроси! Кому нужны эти детские манипуляции? Но нет. Мы не такие.

Или может быть это только я за собой замечаю?

У меня есть одна слабость: я очень люблю просматривать воспоминания.
Так вот, устраиваешься поудобнее, открываешь глаза, и начинаешь погружение.
Это может быть что угодно - альбом с фото, плейлист с музыкой, или даже логи с разговорами.
Когда-то эти вещи делали тебя богом. Они значили...больше чем.
Потом ты забыл их, чтобы вырезать кусок из своей памяти.

Но зима закончилась. И теперь можно выуживать из себя эти светящиеся нити, чтобы улыбаться, вспоминая.
То, что было прекрасно.

Мне сказали, жизнь нужно прожить так, будто создаешь произведение искусства.
И не важно, какого: музыкального, изобразительного, духовного или человеческого.
Важно, чтобы каждый момент был создан с полной отдачей. Потому что по-другому и не бывает.
:)



Представь, что ты приходишь на эту планету с коробкой карандашей.
Может быть, тебе достанется пачка из восьми карандашей, может, из шестнадцати.
Но от тебя зависит, как ты используешь цвета, которые у тебя есть.
Не бойся выйти за пределы линии.
Я говорю — закрашивай всё! ©

Просто примите как данность: если мужчина что-то из себя представляет, то вы никогда, слышите, НИКОГДА не будете на первом месте в его списке. Выше всё время будет маячить работа/волынка/корпускулярно-световой дуализм.

Поэтому бросайте мучить мозг, и заведите собаку )

Люблю, когда доселе угловатые жизненные дырки начинают заполняться паззлами аккурат подходящей формы.
Всё скла-ды-ва-ет-ся. В такие моменты даже в гипсе хочется танцевать. )

Кстати, в последнее время у меня включен режим поиска-хорошей-музыки-в-машину. На постоянной основе. Так что буду делиться находками, не только себе ведь всё оставлять.

Печенька номер раз: старое, но
Metaform - Standing On the Shoulders of Giants (2008)
Немного брейкбита, немного трип-хопа и мнооого солнца.




Печенька номер два:
Raujika - Fairy Talе (2010)
Летние сказки с переливом дождя




Теплой пятницы!

На этой неделе обещали +25, Кульбида из Гидрометцентра сказал, что лето будет не адски жарким, а пока радую Вас чудесными фактурными работами Nina Nolte - о бассейнах, чурбанах и леееете :)



( Ярче и теплей )

Если вам хочется ХОРОШЕГО безумия, я очень рекомендую прочитать Хулио Кортасара, "Жизнь хронопов и фамов".
Такого светлого, глубокого и теплого давно не попадалось. Запоем, в пару часов. Да там и читать нечего.
Словом, без рецензий, я просто перепечатаю одну из коротких историй.


ЧЕРЕПАХИ И ХРОНОПЫ

Черепахи - большие поклонницы скорости, так оно всегда и бывает.
Надейки знают об этом, но не обращают внимания.
Фамы знают и насмехаются.
Хронопы знают, и каждый раз, встречая черепаху, достают коробочку с цветными мелками и рисуют на черепаховом панцире ласточку.