| МАЛЬЧИК ШЁЛ, СОВА ЛЕТЕЛА, КРЫША ЕХАЛА ДОМОЙ...(с) |
[entries|friends|calendar] |
|
|
панда, медведь с кортким мехом
|
|
|
| гостевое. |
[13 Mar 2020|04:10pm] |
 народ. freiya - это мой старый ролевой ник. который мне дали много лет назад. и это абсолютно ничего не значит. особенно того, что вы успели подумать. я не с вами =)
а ещё - 
ну и ладно уж, пользуйте запись как оффтоп.
|
|
| хотелка. |
[06 Jan 2020|02:49am] |
с желаниями у меня вообще проблема. как-то так сложилось, что приходилось много и часто себя ограничивать. поэтому проще было не хотеть, чем хотеть и не мочь себе позволить. поэтому список будет пополняться по мере избавления меня от этого заглюка. на осуществлеие первых пунктов посредством других надежд у меня мало, но написать всё равно напишу - хотеть никто не отменял =) а пока - если кто соберётся с чем-нибудь меня поздравлять, заглядывйте ( сюда )
|
|
|
[13 Jul 2009|03:42pm] |
вот здесь в скором времени будет гнездиться и окапываться зернодерево, а также много другого замечательного рукотворства.
|
|
|
[11 Jul 2009|12:33am] |
здравствуй, мама. я пишу это для тебя. для той тебя, которой пятнадцать лет, у которой красный галстук отглажен, и ленин на звёздочке вычищен до неземного блеска. ты смотришь на отражения в сером стекле и чувствуешь, как натягивается леска, как детство уходит, не обернувшись даже, размазывает осеннюю акварель. подруга люська дома сидит одна и ждёт тебя минут, наверное, двадцать - болеет давно, и мало кто навещает. и бабушка вовсе не бабушка, и она, навереное, запрещает тебе целоваться и дотемна засиживаться на лавочке во дворе. а ю. на алгебре кинул в тебя запиской - лови! ты помнишь, мама, кто первый признался тебе в любви?
здравствуй, мама. я пишу это для тебя. для той тебя, которой двадцать четыре, которая красит волосы в белый и шьёт у портнихи очередное платье. солнце согрело первого воробья, весна запела, тронулся лёд на матыре. он очень хороший, он водит тебя в кино и в трамвае платит, и маме нравится больше, чем васька с шестого дома. а люська полгода как замужем, где-то в болгарии или в польше, пишет тебе послания толще тома о том, что всё хорошо, что сына назвали тёма. ты штопаешь поношенные коглготки (забыв прикусить язык, чтобы случайно память не зашивать) и думаешь о ю., с которым вы одногодки, до первой слезы. после него ты до сих пор жива: дышишь и ходишь, в кулак собирая последние силы. ты помнишь, мама, за что ты его простила?
здравствуй, мама. я пишу это для тебя. для той тебя, которой за тридцать пять. знакомые лужи, дожди, сыреет прохладой осень, время подумало и повернулось вспять. исчезли вожди, зарплата пошла на убыль, хлеб в магазине дороже коробочки аспирина, считается каждый рубль. скоро зима - мороз обещают лютый. дочка возит пальцем по пианино - тебе сказали, слух у неё абсолютный. муж твой тебя моложе почти на восемь, ночами ты плачешь неслышно, уткнувшись в его плечо. мама, ты уверена, что точно знаешь, о чём?
здравствуй, мама. я просто пишу - и не стоит думать над этим, что-нибудь там считать - прошлое настоящему не чета. это слова, в которых не много смысла - смысл ускользает, не ловится ничерта. время скрипит, как дужка ведра на выгнутом коромысле - только не в этом дело. время уходит, мама, его непростительно мало. время тебя изъело, меня - почти поломало. я знаю, я понимаю, мама, тебе не надо это читать.
|
|
| вернулась. |
[10 Jul 2009|07:37pm] |
съездила. в л. хорошо и по-летнему бестолково. все замечательные, прекрасные и очень трогательные. люблю вас, люди мои. увидела не всех, жаль.
нарвалась на родню - как ни старалась миновать встречи. бесит всё невероятно - только уже как-то иначе. к такому невозможно привыкнуть, каждый раз - как первый. но мне, по крайней мере, больше не стыдно. нахуй - это вооон туда.
а ещё - у меня мамофобия. чужие мамы - моё персональное проклятие. даже если они идеальные. даже если они ко мне со всей душой. даже если такая мама - моя предполагаемая свекровь.
во дворе моего детства бегают непуганные кошки и кричит сова-сипуха.
оказывается, это так непривычно, когда тебя встречают на вокзале города, в котором ты живёшь уже пять лет. за пять лет - второй раз.
чувствую себя немного потерянной. туплю в стены, тяну чай, бренькаю аранжировки, жду н. с работы.
наверное, на некоторое время креативность и любопытность этот жж потеряет.
|
|
| извините, вырвалось.) |
[05 Jul 2009|01:55pm] |
стучит в окно дождём проливное лето, гремит трамвай, распугивая рассвет. всё прошлое теченьем уносит лета, сквозь яузу бегущая по москве. затихла боль, сомнение замолчало, ушли обиды, сердце не теребят - как будто эта жизнь началась сначала, как будто мира не было - без тебя.
|
|
| мысли вслух. |
[04 Jul 2009|02:11am] |
позавчера мне продали две бутылки водки и впервые не спросили паспорт. кажется, это старость.
|
|
| сегодня в музее скрябина вот что: |
[02 Jul 2009|11:54am] |

а ещё там будет 1/3 часть башни rowan, в лице меня и ника (нашего прыгучего саксофониста). по причине отбытия шельен в дальние дали, будем наслаждать вас музыкой вдвоём - уж какую наиграем, об такую вам и наслаждаться.) всех ждём.)
|
|
|
[26 Jun 2009|04:18am] |
умер майкл джексон.

когда-то в детстве у меня была точно такая же его фотография, не понятно откуда всплывшая, на которую я эстетически любовалась - надо мной дружно ржала вся семья. было мне лет восемь, что ли. в двенадцать я списывала с радио на кассеты billie jean, black or white и stranger in moscow. лет десять спутя для меня стало открытием, насколько это качественная музыка. сейчас вот сижу и переслушиваю. мало волнует, что говорили об этом человеке, в чём обвиняли - это всё пустопорожний трёп. он был королём поп-музыки, он был символом, он был музыкантом. он остался и тем, и другим, и третьим.
уходит эпоха. вряд ли наше поколение оставит после себя хотя бы что-то подобное. грустно.
|
|
|
[25 Jun 2009|10:43pm] |
мне скучно, бес. мне скучно без.
|
|
| корявословие. |
[25 Jun 2009|03:08am] |
ещё немного - станут короче дни, и полетят скукожившиеся листья. покрасит город в рыжее осень лисья, отяжелевшим небом сорвётся вниз. от суеты, мороки и беготни мы будем пить глинтвейн и глотать романы и ждать, как чуда, белой холодной манны, рассыпчатой и приторной, как анис. ещё чуть-чуть – и время замедлит ход, затянет в нескончаемую воронку, и память неспеша отойдёт в сторонку, провалится в спокойный анабиоз. мы как-нибудь дотянем вчерашний год, заклеим окна, выдерем календарик, наивно веря - кто-нибудь нам подарит всё то, что взять с собою не удалось: полынный запах на корешке билета, речных камней облизанные галеты, дрожащий дым над августовским жнивьём. мы будем жить до следующего лета и может быть, когда-нибудь доживём.
с какого-то перепугу посвящается володьке, которому не понравилось.)
|
|
|
[20 Jun 2009|02:46am] |
бездумный флирт, зачатые наспех дети, солёный воздух тёмного серебра. не пей свой спирт - горят изнутри не этим. не зли творца - останешься без ребра. не спи в толпе, не жуй по утрам газеты, не разводи по-новой вчерашний чай. увидев слово "хуй" на стене клозета - не удивляйся, писать не прекращай. расслабься. это солнышко не остынет, и землю не затопит разлив прудов. тебя везёт по краю твоей пустыни тот самый поездатый из поездов. сиди и наблюдай из окна вагона, как жизнь твоя стирается в порошок, как паравоз заводится для разгона... и не ругайся матом. нехорошо.
|
|
денис, можно сказать, специально для тебя ещё раз.) |
[19 Jun 2009|11:37pm] |
последнюю неделю я хожу с этим в ушах. разрешите представить, Brian Wayne Transeau

родился в штатах, начал заниматься музыкой в 4 года, закончил Berkley College of Music. удивително талантлив, известен более всего как трансовый музыкант.
в принципе, транс я не слушаю. но это - не трасн, скорее - idm. эта музыка, признаюсь, вскрыла мне мозг:
к сожалению, не могу никуда выложить альбом This Binary Universe, но очень рекомендую найти и послушать его весь - это стоит того. наслаждайтесь.)
за подсаду на спасибо нику
|
|
| navigation |
| [ |
viewing |
| |
most recent entries |
] |
| [ |
go |
| |
earlier |
] |
|
|
|
|