| Pensamiento de hoy |
[Jul. 2nd, 2009|03:10 am] |
Últimamente en mi vida están pasando cosas, algunas de ellas incluso importantes. Y en el horizonte, cada vez más cerca, se pueden vislumbrar otras también dignas de ser contadas. Y supongo que las contaré, con calma, cuando llegue el momento.
Pero como es tarde y no me siento demasiado profundo después de dos horas y media de torturante aburrimiento, os comento directamente mi reflexión de hoy:
"El Caballero Oscuro" me ha parecido una basura infumable.
Ahh, qué a gusto se queda uno.
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| Azar |
[Jun. 24th, 2009|02:05 am] |
Es agradable pensar que nos hemos hecho a nosotros mismos. Que estamos donde estamos porque nosotros hemos tomado todas y cada una de las decisiones que nos han traído hasta aquí. Que somos quienes somos porque nosotros hemos decidido serlo. Que hemos aprendido de nuestros errores y que, en el futuro, sabremos hacerlo todo mejor.
Pero, al final, todos estos pensamientos tan elevados terminan siendo simples autoengaños que nos permiten creer que controlamos nuestras propias vidas. La cruda realidad, a poco que nos paremos a pensarlo, es que todos los cambios importantes en nuestras vidas han ocurrido por casualidad. Y que todas las decisiones importante que hemos tomado, esas que nos han marcado un antes y un después, han sido tomadas sin tener ni puta idea de dónde nos estábamos metiendo.
Yo no sabía qué demonios hacer con mi vida cuando escribí "I.T.I. Sistemas" en la hoja de matrícula de la universidad. Nunca creí que fueran a concederme aquella movilidad Sicue cuyo formulario de solicitud rellené con ciudades al azar, y que acabó llevándome a Granada. Me abrí un livejournal porque no aceptaban abrir más blogs de Zonalibre, que era donde quería hacérmelo. Tampoco podía preveer en qué acabaría la cosa cuando le dije a cierta desconocida "oye, que si no tienes con quién irte de viaje a Portugal, yo me voy contigo".
Estas pequeñas grandes decisiones, todas las cuales tomé absolutamente a ciegas y sin ser consciente de su importancia, son las que han conducido mi vida al punto en que se encuentra ahora. Así pues, no es mérito mío, sino del azar, que pese a todo las cosas me vayan bien.
De esto, como de casi todo, pueden sacarse dos conclusiones. Por una parte, podemos pensar que todo esfuerzo es inútil y que al final, aunque consiguiésemos coger el timón de nuestras vidas, nunca sabríamos a dónde demonios nos estamos dirigiendo. Por otra parte, el hecho de que en última instancia todo dependa del azar nos da la esperanza de que, pese a todas nuestras equivocaciones, las cosas puedan salirnos mejor de lo que merecemos.
Los últimos tiempos no están siendo demasiado buenos ni demasiado malos, pero supongo que, siendo honesto conmigo mismo, debería reconocer que mi vida en general siempre se ha adscrito a esta segunda conclusión. |
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| (no subject) |
[May. 24th, 2009|02:36 am] |
Resumen de mi última semana: Un puñado de noches sin dormir estudiando mierda que jamás necesitaré excepto para aprobar un estúpido examen. Examen cuya única finalidad es permitirme, algún día lejano, terminar una carrera que detesto, y así poder pasar el resto de mi vida trabajando en algo que cada día me da más asco. |
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| La madre que parió a Linus Torvalds |
[May. 13th, 2009|06:46 pm] |
Señoras y señores, aún a riesgo de ser impopular y de que me echen de la facultad de informática, he de hacer una confesión: no me gusta Linux. Es más, me atrevería decir que Linux es una puta mierda (bueno, un montón de mierdas distintas englobadas bajo un mismo nombre común) que sólo sirve para que un montón de frikis con una vida sexual penosa presuman de que saben de ordenadores para intentar así mojar el churro de una vez. Esa es mi opinión. Si alguien quiere rasgarse las vestiduras, ahí abajo están los comentarios.
¿Que si Windows es mejor? Depende. Si lo que queremos es hacer lo típico que hace la gente con un ordenador (ver películas, escuchar música, bajarnos porno de internet), efectivamente lo mejor es Linux. Pero yo, que hago más cosas aparte de esas con el ordenador, lo tengo aborrecidísimo.
Y lo peor no son las larguísimas instalaciones. Ni el probar una distribución tras otra buscando una en la que todo funcione bien. Ni el tener que reaprenderlo todo cada vez, porque en cada puta distribución las cosas están en un lugar diferente. No, lo que más odio son las páginas de manual incompletas y desde luego nunca traducidas al español, y tener que revisar páginas y páginas de foros repletos de nerds pajilleros cada vez que quiero hacer algo moderadamente complicado.
¿Que Windows también es complicado de administrar? Tal vez, pero al menos le funcionan los juegos, y uno puede echar un rato derramando sangre con cualquier shoot'em up cada vez que se encabrona. |
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| Semana Santa espirituosa (que no espiritual) |
[Apr. 11th, 2009|01:05 am] |
Parece que la resaca al fin ha remitido, así que es posible que logre escribir algo coherente. Bien, lo primero, decir que he vuelto de tierras gallegas. Sí, ya sé que no avisé de que me iba, pero es que hasta el día anterior de coger el coche y plantarme en Santiago de Compostela no estaba realmente seguro de que fuese a ir. Me da bastante pena no haber tenido tiempo de quedar con algunos de los livejournaleros gallegos, que sé que sois legión, pero lo cierto es que cinco días no dan para nada. Especialmente cuando te pasas casi uno entero en ir (desde Madrid) y otro en volver.
¿Mi opinión sobre Galicia? No me gusta el clima. Ni los grelos. Todo lo demás me ha parecido una completa maravilla. La primavera aún no parece haber llegado a esas tierras (pese a que en Murcia ya hace un mes que vamos de manga corta), y la mayoría de los árboles de hoja caduca apenas estaban echando los primeros brotes, pero aún así la cantidad de verde del paisaje era sobrecogedora. Y el mar de casas de piedra que es el casco viejo de Santiago me pareció precioso. Y además se come de puta madre, ¿qué más se puede pedir?
Pues eso, que el viaje me ha sabido a poco. Y eso que he tenido tiempo de ver (más bien por encima) Santiago, Lugo y a costa da morte. En fin, habrá que volver (probablemente este verano) y ver algo más. Intentaré avisarlo por aquí con tiempo, por si alguien se anima a perder el tiempo tomándose unas cañas conmigo y mi señora (la promotora, guía y principal razón de este pequeño viaje).
Aquí es donde debería aparecer un lj-cut con varios puñados de preciosas fotos con pastos verdes y edificios de piedra llena de musgo. Pero como fotos de Galicia ya hay un puñado por internet mucho mejores que las mías, y por otra parte no pensaba subir ninguna en la que salga yo (o mi moza), supongo que os las puedo ahorrar.
Por otra parte, mi estómago, hígado y riñones quieren mandar un SOS. Anoche me emborraché como un bendito (¡y todo el mundo me dejó tirado para acostarse a las 5, cuando mejor estaba yo! ¡Malditos muermos!). Hoy he estado de comilona por ahi. Mañana me voy con los amigos a comprar comida y alcohol en grandes cantidades y a perdernos por el monte durante un par de días. Y este martes es ya el Bando de la Huerta, la fiesta más gorda del año en Murcia, y ya os podéis imaginar lo que pienso hacer. ¡Que alguien me impida hacerme esto a mí mismo!
P.D: Venid todos al Bando, gañanes, que a algo os invitaré.
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| (no subject) |
[Mar. 20th, 2009|08:08 pm] |
Podría quejarme, pero sería un poco injusto. Sobre todo cuando mi vida consiste, estos últimos días, en estudiar un poco, viajar bastante y beber toda la cerveza que me apetece. Y alguna otra cosa más, que no comentaré aquí porque estamos en horario infantil.
El fin de semana pasado volví a Granada, después de casi un año sin vernos las caras esa ciudad y yo. Lo cierto es que no ha cambiado mucho. Siguen las mismas obras, aunque en distinto lugar. Siguen abiertos casi los mismos bares, aunque sí que ha subido todo un poco. Sigue siendo preciosa de andar y de respirar. Lo único que he echado de menos en ella ha sido, precisamente, lo que más ganas tenía de volver a ver: la gente a la que conocí allí.
De todas formas, ya me lo esperaba. Granada siempre ha sido una ciudad de paso, e igual que yo llegué a ella, pasé un año maravilloso y la abandoné, la han ido dejando todas las personas que en el transcurso de ese año llegué a considerar amigos. Siguen quedando, en todo caso, los suficientes como para que merezca la pena volver de vez en cuando.
Y ahora me encuentro en Madrid, escribiendo este post en lugar de luchar con los subespacios vectoriales que tengo que estudiarme para álgebra, y pensando en que va siendo hora de cenar y largarse para el Rocky Horror Show para ver (de una vez) actuar a Litio.
En fin, que al final va a ser que no me puedo quejar. |
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| A ellas |
[Feb. 27th, 2009|01:46 pm] |
A aquella niña alta de mi clase, que me embobó durante años, y de la que me acabé haciendo amigo por no saber ser otra cosa.
A la feminista llena de principios que decidió marcharse lejos y dejarme sin nadie con quien discutir.
A la sonrisa más bonita del mundo, aunque sólo lo sea en mi mente, que me quiso y me desquiso durante años, y a la que nunca supe bien cómo querer.
A la indecisa que me estuvo tentando durante meses, y que esperó a que yo me decidiese para rechazarme.
A aquel fantasma que nunca existió, pero que yo quise inventar en un cuerpo con los mejores pechos del mundo.
A la amiga que nunca fue nada más que una amiga, aunque me quisiese más a mí que a todos los tipos con los que se acostaba.
A todas aquellas mujeres anónimas y despreocupadas a las que el alcohol hizo quererme, y que con la resaca me olvidaron.
A todas vosotras: Que os den por culo. |
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| Varias cosas |
[Feb. 18th, 2009|10:04 pm] |
Lo primero y principal: me voy de Erasmus a Polonia. Concretamente a Wroclaw (aka Breslavia). Todos aquellos datos o anécdotas sobre Wroclaw, Polonia, o la experiencia Orgas Erasmus, serán bienvenidos. Sobre las anécdotas, ya puestos a pedir, cuanto más gracia y sexo contengan, mejor que mejor.
Más cosas: un tipo que probablemente sea una bellísima persona en su tiempo libre, pero al que le deseo una muerte lenta y dolorosa, y que viene siendo mi profesor de álgebra, ha decidido evaluarnos por parciales. Hasta aquí, todo bien. Para el primer parcial, que piensa hacer el lunes de la tercera semana de clases (es decir, llevando sólo 6 clases), tenemos que aprendernos un temario de 96 páginas. Esto ya está un poco peor. Pero lo divertido, la guinda del pastel, el pequeño matiz que convierte todo esto en un chiste de mal gusto, es que para tener derecho a hacer los demás parciales hay que sacar en el primero un 10 sobre 10. Así, como suena. ¿Que sacas un 9.5? Pues te vas al final con todo, por cazurro. Oye, si no quiere hacer parciales que no haga, pero que no toque los cojones por lo menos.
Y para terminar (y sí, también sin ninguna relación con lo anterior), acabo de llegar de beberme las cervezas de rigor tras una charla-coloquio de Javier Krahe, donde nos ha hablado de su vida, con la coña habitual en él, y nos ha dado sabios consejos sobre cómo escribir letras y musicarlas. Y te lo contaba tan bien y lo hacía parecer tan fácil, que casi daban ganas de hacerse cantautor. Por cierto, asumo que todos sabéis quién es Javier Krahe y lo tenéis en el pedestal que merece por ser uno de los mejores letristas en español. Si no es así arrepentíos, bajaos su canción "Los caminos del Señor", por decir una que venga a cuento, y rezad 20 avemarías.
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| (no subject) |
[Jan. 17th, 2009|02:04 pm] |
Vio que la estaba mirando sonriente, así que le devolvió una sonrisa que trató desesperadamente que pareciese sincera. Todo aquello era un error. Él era buena persona, por supuesto. Parecía quince años mayor de lo que era, en gran parte por la ligera chepa y la precoz alopecia, pero era buena persona. No le gustaban los mismos libros que a ella, ni las mismas películas, ni los mismos restaurantes. Pero era buena persona, claro, aunque físicamente no le atrajera en absoluto y cada sesión de sexo con él fuese un mero trámite, un castigo inevitable. Como ir al dentista, o madrugar para ir al trabajo.
En todo caso, era más de lo que merecía ella, que hacía ya tiempo que no se atrevía a considerarse buena persona. Sintió la tentación de bajar la vista, para no tener que enfrentarse a su sonrisa, pero tampoco se sentía con ánimos como para enfrentarse a la visión de su propio cuerpo. Sabía perfectamente lo que se iba a encontrar. Un pecho no demasiado exhuberante, detrás podría ver una enorme barriga, y si estiraba el cuello lo suficiente, tal vez la punta de sus pies. Sintió deseos de odiarse, pero como siempre, le resultó más fácil odiarlo a él, que sólo estaba con ella porque no había podido conseguir nada mejor. Y viceversa, por supuesto.
Pero todo aquello podía cambiar. No tenía por qué conformarse, qué coño. Aún era joven, no tenía por qué seguir aguantando una relación que no conducía a ninguna parte con un hombre que no le gustaba. Tal vez nunca podría estar delgada ni ser guapa, ni acostarse con un hombre que le gustara de verdad, pero eso no significaba que su vida fuera a carecer de sentido. Vencería su miedo a la soledad. En aquellos momentos, una vejez rodeada de gatos le parecía más apetecible que un sólo día más con él. Lo haría, tomaría las riendas de su vida. Tal vez aún no fuese demasiado tarde, tenía que empezar cuanto antes... ¿qué era lo que estaba diciendo el cura?
- ... hasta que la muerte os separe?
- Sí, quiero. |
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| El engaño del Ángel |
[Jan. 11th, 2009|01:13 pm] |
Soy una de esas personas a las que les gustó La sombra del viento. Sé que, a partir de este punto, mis opiniones sobre literatura han perdido toda su validez para los eruditos. Afortunadamente, creo que no me lee ningún erudito (todo lo más dos o tres filólogos), así que voy a continuar como si nada.
Puesto que la primera novela del señor Ruiz Zafón me había gustado tanto, me dispuse a leer la segunda, El juego del Ángel. para lo cual se la regalé a mi hermana, quedando como un señor, y cuando no llevaba ni tres días en su estantería, me la apropié. Eh, no me miréis así, seguro que vosotros lo habéis hecho miles de veces también.
Llevo más de trescientas páginas de frases grandilocuentes y vacías, rebuscadas aliteraciones, forzados diálogos explicativos y personajes desdibujados vagando a la deriva por una trama que mucho tiene que mejorar en la segunda mitad del libro para que valga la pena haber llegado hasta aquí. Decepción completa, vamos. El amigo Zafón nos la ha dado a todos con queso, poniendo todo cuanto tenía que decir en su primera novela, y rellenando con paja y subtramas sin sentido la segunda.
Lo irónico del asunto es que, llegando casi a la página 300, se encuentra uno lo siguiente: "[...] ¿Por qué será que cuanto menos tiene que decir alguien lo dice de la manera más pomposa y pedante posible? -preguntó Corelli-. ¿Será para engañar al mundo o a sí mismos?". |
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| Frustración |
[Jan. 9th, 2009|06:17 pm] |
Acabo de terminar todos los niveles de Fantastic Contraption, un juego en flash sobre construcción de máquinas en que, con elementos muy sencillos, hay que construir ingenios muy complicados para ir resolviendo los puzzles. Sí, a eso dedico mi tiempo, ¿qué pasa?
No hace falta que digáis nada sobre los colores pastel. Lo sé.
El asunto es que, tras terminar el último puzzle, ¡el juego se bloquea! ¡Ni una mala felicitación! ¡Ni unos créditos! ¡Ni siquiera inútiles puntos para la página de Kongregate! ¡Nada! ¿Qué clase de mierda es esta?
Ehm... esto... sí, estoy estudiando mucho. De verdad. |
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| De la Navidad y la huída |
[Dec. 28th, 2008|09:03 pm] |
Supongo que debería escribir algún tipo de inocentada, pero paso. Incluso me da un poco de pereza contar cómo estoy ocupando estas entrañables fiestas en emborracharme como hacía tiempo que no lo hacía, y recorrer los bares parándome cada dos pasos a abrazar a alguien que hace meses que no veo y preguntarle qué ha sido de su vida. Es lo que tiene este pueblo en Navidad, que todo el mundo vuelve para ver a esos familiares que en realidad no soporta, pero que la distancia ha convertido en seres adorables con los que debería pasar más tiempo y sí mamá, este año prometo venir más a menudo.
En realidad me gustan esos reencuentros, siempre y cuando la persona tenga algo que contar sobre lo que ha hecho con su vida en el tiempo que llevas sin verla. Especialmente me gustan las pequeñas sinopsis de viajes, las historias de la amiga que se fue a vivir a California o del colega que pasó tres semanas en Dublín. Incluso los proyectos de viaje (el que se quiere ir a Granada, la que planea estudiar en el Reino Unido) tienen su encanto.
De modo que, empujado en parte por una envidia no sé si demasiado sana, he decidido irme el año que viene a terminar la carrera por ahi de Erasmus. Sí, ya sé que "Erasmus" y "terminar la carrera" son conceptos poco compatibles, pero me da lo mismo. Los destinos más interesantes que me oferta mi querida (ejem, ejem) facultad son los siguientes:
Antwerpen (Bélgica), Kobenhavn (Dinamarca), Lyon (Francia), Florencia (Italia), Riga (Letonia), Trondheim (Noruega), Wroclaw y Lodz (Polonia), Lisboa (Portugal), Cranfield (Reino Unido), Iasi (Rumanía), Karlstads y Örebro (Suecia).
¿Consejos? ¿Comentarios? ¿Gritos de "¡ande vas, gañán!"? |
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| (no subject) |
[Dec. 20th, 2008|03:54 am] |
Volvió a posar sus ojos cansados en la titilante pantalla del ordenador. El informe estaba terminado, pero la satisfacción del deber cumplido yacía enterrada bajo toneladas de frustración y la rabia contenida que le provocaba verse obligado a llevarse trabajo a casa. Como si ocho horas en aquella gris oficina no fueran suficientes.
Cogió una cerveza del frigorífico y encendió la enorme tele de plasma cuyos plazos aún estaba pagando. No es que hubiera nada que ver, pero de alguna manera tenía que acallar el atronador silencio de aquel pequeño piso vacío, compartido sólo con su soledad. Cambió de canal dos docenas de veces antes de desistir, apagar la tele y asomarse a la ventana para fumarse un cigarrillo. Contempló el gris del asfalto y de los rostros apresurados bajo las luces de neón, aspiró un poco más de humo, reflexionó acerca de lo que estaba haciendo con su vida.
A la mañana siguiente casi nadie notó su ausencia en el trabajo. Una semana después, los rumores sobre su extraña desaparición poblaban los alrededores de las máquinas de café. Al final, poco a poco, esos rumores se fueron apagando para dejar paso a otros nuevos, y su recuerdo fue extinguiéndose entre los que lo habían conocido.
Lo encontraron meses después, tendido en el suelo de un prostíbulo de otro país, cosido a navajazos. Se barajaron las hipótesis del ajuste de cuentas, el robo, el chulo cabreado porque el cliente no podía pagar los servicios de los que había disfrutado. Nadie supo jamás de las ciudades que había visitado, ni de las personas que conoció por el camino, ni llegó a los medios la historia de la menor de edad que había sacado de la esclavitud de la mafia y cuya liberación le había costado la vida. Pero los forenses y el sepulturero, de haberse atrevido a comentarlo, habrían estado de acuerdo en que era el primer cadáver, de todos los que habían visto, que pareciera sonreír. |
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| Prêt-à-porter |
[Nov. 24th, 2008|01:23 pm] |
Uno puede hacer la vista gorda y obviar el tema cuando alguna amiga le dice que se viste con lo primero que pilla. Principalmente por que es cierto, para qué engañarnos. También se puede mirar hacia otro lado cuando te lo dicen tus compañeras de piso, algún que otro amigo presuntamente heterosexual, o incluso la chica con la que sales. Pero cuando una chica en un bar, después de haber utilizado a una amiga para presentársete, te dice algo así como "me gustas mucho, pero tu ropa..." empezas a sentir que no puedes escapar a la evidencia.
De modo que, para que quede claro: sí, visto mal. Pero no es sólo azar, hay una razón concreta para ello. Las personas gastan, en general, mucho tiempo y dinero eligiendo su ropa, y tratan de demostrar con ella lo hippies que son, o el dinero que tienen, o la música que escuchan, o su exquisito gusto para combinar colores y complementos. Mi forma de vestir también dice algo acerca de mí: que me importa una mierda la ropa. |
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| (no subject) |
[Nov. 21st, 2008|03:38 am] |
Tengo ganas de volver a Granada, aunque sea de visita. De volver a patear sus calles, sentarme en sus plazas, beber cañas en los bares a los que solía ir. Mantenerme lejos de la Alhambra, la catedral y el mirador de San Nicolás, y recorrer de nuevo esas callejuelas que siempre fueron para mí la parte más bonita de Granada.
Pero, después de tanto tiempo desde mi última visita, también me da un poco de miedo. Me asusta pensar que quizá ya no sabré moverme por sus calles como antes, que no recordaré cómo se llegaba a aquella placita, que los precios habrán subido y que quizá hayan cerrado algunos de mis bares favoritos. Y, sobre todo, saber que ya apenas queda allí ninguna de las personas que le dieron sentido a mi estancia en Granada, que hicieron de ella algo más que una ciudad bonita llena de bares.
Me da pena empañarme el recuerdo, borroso e idealizado, de que Granada fue la mejor ciudad del mundo, al menos durante el tiempo que yo la viví. Me preocupa la posibilidad de llegar allí y ya no sentir míos los lugares que antes lo eran, de que todo sea extraño, de darme cuenta de que hace ya tiempo que dejó de ser mi ciudad (si es que alguna vez lo fue) y que no hay manera de distinguirme de las turistas que la visitan, la aprecian y la olvidan.
Me asusta pensar que, si volvemos a encontrarnos Granada y yo, no nos reconozcamos. |
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| Escribir vs. Vivir |
[Oct. 22nd, 2008|04:41 pm] |
Desde hace ya mucho tiempo, escribo poco más que para quejarme. Esto ya lo sabíamos todos, no hay más que mirar este journal, pero ha quedado especialmente patente en los últimos tiempos. Y es que ahora que me importa aún menos que nunca lo que piense la gente, que llevo los estudios aproximadamente al día, que me estoy recuperando económicamente, y que incluso en lo sentimental y lo sexual me va bastante bien, no soy capaz de arrancarle una mala palabra al teclado.
Y es que la tranquilidad de espíritu es enemiga de la creatividad, por lo visto. Quizá debería atormentarme un poco si quiero que las ideas vuelvan a fluír. Pero, la verdad sea dicha, no quiero. Para mí la escritura siempre ha sido un poco como la masturbación: me satisface y no se me da mal del todo, pero no deja de ser un sustitutivo de algo mucho mejor. Y es que sólo escribo en condiciones cuando vivo menos de lo que me gustaría.
Así pues, no pienso volver a escribir ni siquiera medianamente bien mientras pueda evitarlo. Y es que, como dijo alguien mucho más sabio que yo, a la vida hay que follársela sin compasión. |
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| Vejez |
[Oct. 15th, 2008|02:20 pm] |
Uno sabe que se está haciendo viejo cuando queda con unos amigos para "tomar una cervecita rápida y recogernos temprano" y realmente se toma una cerveza y se recoge temprano. |
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| La crisis |
[Oct. 9th, 2008|08:48 pm] |
Parece ser este año las flores se han atrasado en los invernaderos de mi pueblo, y no va a haber buena cosecha para el día de todos los santos. ¿Que en qué me afecta a mí esto? Pues que ya no van a ampliar plantilla en el almacén las últimas dos semanas de octubre, y no me van a contratar. ¿Que qué hago yo buscando trabajo como mozo de almacén? Pues la crisis económica, que ha llegado también a mi vida. De hecho, he vuelto del viaje a Portugal como para que me concedan una hipoteca subprime.
Así pues, sin fardos de flores que cargar, hay que buscarse críos a los que darles clases particulares. Por eso he tenido que quedar esta tarde con el padre de un par de, probablemente, delincuentes juveniles para ver si decidía pagarme porque les metiese conocimientos por la fuerza a sus churumbeles. Me he adecentado un poco (porque mis habituales pintas de vagabundo no suelen gustar mucho a los padres), he cogido el paraguas (porque, ¡albricias!, está lloviendo a cántaros en Murcia) y me he echado a la calle.
Abro el paraguas. Plop. La parte superior se separa del mango y cae a un charco. Bien. Un año sin usar este trasto, y resulta que de repente está roto. Lo arreglo como buenamente puedo. Mierda, ahora el mango se pliega sólo. Debería tener un paraguas de verdad, y no esta mierda plegable, pero para dos veces al año que me hace falta, me da pereza comprármelo. Vale, el secreto es ir sujetando las varillas con una mano y el palo con la otra. Me pongo en camino.
Hace frío. Maldición, tenía que haberme abrigado más. Tengo los bajos de los pantalones empapados. Pasan ya 15 minutos de la hora acordada, y yo como un imbécil he llegado además antes de tiempo. Sigue haciendo frío. Mi paraguas sigue roto. La humedad trepa un poco más por mis pantalones. Y no puedo llamar a ese tipo porque tengo el teléfono de su ex-mujer, pero no el suyo.
A la media hora el tipo va y me llama para preguntarme que si estoy donde habíamos quedado. Tiene guasa la cosa. Como si fuese él el que llevase media hora empapado y pasando frío en la puta calle. Entonces se abre el portal que tengo justo al lado y aparece. Manda huevos, el tipo vivía justo encima, pero en vez de decirme cuál era su puto piso para que yo llamase al llegar, ha quedado conmigo en la calle para tenerme media hora esperando.
Subimos al piso, y encima el tipo quiere ser mi amigo. O ligar conmigo, no estoy seguro. Me cuenta lo majos que son sus hijos. Me presenta a su madre, con la que vive. Me enseña su despacho. Me cuenta sus vivencias como abogado penalista. Que sí, que eres un tío de puta madre, vamos a negociar un horario y me largo, que yo ya tengo amigos propios, muchas gracias.
Ahora me encuentro en mi piso enfundado en una bata, con la garganta inflamada y sospecho que algo de fiebre. Así que esta noche no salgo. Ya verán esos dos críos cuando los coja como profesor la semana que viene, que con alguien tendré que desquitarme. |
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| Portugal |
[Oct. 1st, 2008|01:45 pm] |
Ya estoy de vuelta de tierras lusas. El viaje se desarrolló tal y como estaba planeado: en la más absoluta improvisación. Cada día nos despertábamos en un sitio distinto, generalmente una playa preciosa, buscábamos un sitio donde tomar un café y asearnos un poco, y decidíamos qué hacer con el día que teníamos por delante. Cuando se acercaba la noche, buscábamos otra cala apartada donde poder plantar ilegalmente nuestra tienda, y nos dormíamos al arrullo de las olas. Así es como deberían hacerse todos los viajes.
Recorrimos las playas del Algarve, Lisboa, Sintra y Évora. Podríamos haber visto mucho más, pero preferimos tomárnoslo con calma. Sin embargo este viaje no ha sido magnífico por lo que hemos visto (o al menos, no sólo por ello), sino sobre todo por esa sensación, tan difícil de conseguir, de que nada importa excepto el presente. Toda nuestra preocupación a lo largo del día era encontrar un pedacito de suelo en el que plantar la tienda de campaña. Todo lo demás, simplemente no existía.
Cuando el tren partió de la estación de Chamartín, alejándome de todo lo que habían significado estas vacaciones, supe que me iba a resultar inmensamente difícil volver a acostumbrarme a la rutina de las clases y los apuntes. No me faltaba razón. Pero al menos he vivido lo que he vivido, y eso ya no hay fuerza en el mundo que me lo pueda quitar. |
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| De nuevo en marcha |
[Sep. 20th, 2008|03:48 pm] |
Hacía mucho tiempo que no tenía unas verdaderas vacaciones, de esas en las que uno no tiene que preocuparse por nada. Unas en las que no me sienta culpable por no estar estudiando para los siguientes exámenes. Así que, antes de empezar de nuevo la clases, he decidido celebrarlo como más me gusta: con un viaje semi-suicida de los míos. En un par de horas parto hacia Murcia. Mañana estaré en Madrid y, pasado mañana, en algún punto indeterminado de Portugal.
Nos vamos una amiga y yo en su coche. El plan es sencillo: consiste en improvisar. Decidir cada día qué queremos ver e ir a verlo. Dormir en una tienda de campaña donde nos coja la noche. Y vivir, maldita sea, que a veces hace mucha falta. Llevo tiempo queriendo hacer un viaje como este, ya era hora de que encontrase a alguien tan imprudente como yo que estuviese dispuesto a hacerlo.
Podría hacer un llamamiento a los portugueses solidarios para, por ejemplo, que nos prestéis vuestro y poder ducharnos en condiciones, pero me da a mí que no me leéis muchos portugueses. Así que nada, deseadme suerte, y nos vemos a la vuelta. Si en dos semanas no doy señales de vida, vengaos de los lusos en mi nombre. Dejando de comprarles toallas, por ejemplo. |
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